Горничная для двоих

Эмма Рейн

Горничная для двоих

1 глава

Все события, персонажи вымышлены, любое сходство с настоящими людьми и местами — случайность.

Все произведение является художественным вымыслом. Забиваюсь в угол служебного коридора- туда, где тусклая лампа едва разгоняет полумрак, где пахнет стиральным порошком и накрахмаленным бельём. Здесь холодно. Здесь гудят трубы. Сюда никто не заглядывает. Телефон в кармане фартука жжёт бедро, будто тот звонок оставил на коже физический ожог. Терминальная стадия. Опухоль головного мозга. Неоперабельная. Слова до сих пор бьются в висках — равнодушный, профессионально-усталый голос онколога. Он произносил их, наверное, сотни раз. Для него это — рутина. Для меня же буквально конец света. Мы можем только облегчить страдания. Паллиативная помощь. Обезболивающие. Это...недёшево. Зажимаю рот ладонью, чтобы не завыть в голос. Мама. Моя мама, которая пахала на трёх работах, чтобы вытянуть нас троих после смерти отца. Которая отдавала нам последний кусок, а сама жевала хлеб с маслом и называла это «легким ужином». Которая никогда — никогда! — не жаловалась на головные боли, хотя теперь я понимаю: они грызли её годами. А она молчала. Улыбалась. Говорила, что просто устала. Соньке двенадцать. Машке «неоперабельная». А я...девять. Они ещё дети. Они не понимают, что такоеА у меня зарплата горничной. Её едва хватает на съёмную квартиру в хрущёвке и макароны ссосисками. Как? Как я вытяну лечение? Как обеспечу сестёр? Как посмотрю маме в глаза и скажу, что не могуизбавить её от боли? Всхлип вырывается из груди — жалкий, рваный, сдавленный. Сползаю по холодной стене, обхватываю колени и утыкаюсь в них лицом. Ткань форменного платья мгновенно намокает. Где-то в голове мелькает: форма измялась. Смена не закончилась. Номер на четырнадцатомэтаже не убран. Меня могут уволить. Мне плевать. Прямо сейчас мне абсолютно плевать. — Даша? Голос. Мужской. Низкий. Смутно знакомый. Вздрагиваю. Поднимаю голову — и щурюсь от света, бьющего из-за широких плеч. Силуэт. Высокий. Тёмный костюм, который даже в полумраке выглядит неприлично дорогим.

Запах парфюма — терпкий, древесный — который стоит больше моей месячной зарплаты. Я это знаю: как-то протирала на подработке витрину в бутике напротив. Он делает шаг ближе. Свет падает на лицо. Ян Соколов. Сердце пропускает удар — но не от волнения. От ужаса. Наследник сети «Соколов Групп». Тех самых отелей, в одном из которых я сейчас размазываю тушь по щекам в подсобке. Его семье принадлежит эта гостиница. И ещё три десятка таких же по всей стране. Мы учились вместе. Один университет, один факультет, одни лекции. Только он приезжал начёрном «Мерседесе» с личным водителем, а я тряслась в двух автобусах с пересадкой. Он меня не замечал. Никогда. Я была пустым местом, фоном, одной из сотни студенток. А сейчас — смотрит. Тёмные глаза, непроницаемое лицо, чуть приподнятая бровь. Взглядскользит по моим зарёванным щекам, измятой форме, растрёпанной косе. Ты...- судорожно вытираю слёзы тыльной стороной ладони, размазывая ещё больше. Прости. Я сейчас уйду. Я просто. — Что случилось? Коротко. Требовательно. Так спрашивают люди, привыкшие получать ответы немедленно. Открываю рот. Закрываю. Горло сжимается. По щеке снова ползёт слеза — медленная, предательская. — Горе, — выдавливаю я наконец. Голос звучит чужим — хриплым, надтреснутым. — У меняслучилось горе. Тишина. Секунда. Две. Он не отводит взгляд. Не произносит дежурных соболезнований. Не морщится брезгливо. Неуходит. Просто смотрит — внимательно, цепко, словно пытается прочесть что-то в моём лице. — Пойдём со мной, — говорит он наконец. И разворачивается, не дожидаясь ответа. Будто ни секунды не сомневается, что я пойду. Лифт бесшумно скользит вверх, и я смотрю на мерцающие цифры этажей. Седьмой. Восьмой. Девятый. Пентхаус.

Ян стоит рядом — так близко, что я чувствую тепло его плеча. От него пахнет чем-тодревесным, терпким, неприлично дорогим. Он не смотрит на меня. Не говорит ни слова. А я не понимаю, зачем иду за ним. Может, потому что ноги сами несут — на автопилоте, как весь этот день. Может, потому что мне уже всё равно. Может, потому что впервые за эти страшные часы кто-то не отвёл взгляд от моих слёз. Не поморщился. Не сказал «держись», и не сбежал. Двери лифта раздвигаются с мягким шелестом. Я замираю на пороге. Номер — если это можно назвать номером — больше всей нашей съёмной квартиры. Раза в три. Панорамные окна от пола до потолка, за которыми золотой россыпью мерцает ночной город. Молочно-белые диваны. Приглушённый свет, льющийся откуда-то сверху — тёплый, медовый. Картины на стенах в тяжёлых рамах, которые наверняка стоят как моя зарплата за десять лет. Или двадцать...Я чувствую себя тут чужой. В мятой форме горничной с гостиничным вензелем на кармане. Сраспухшими от слёз глазами. С дешёвой резинкой в растрёпанных волосах. Здесь даже воздух другой. Чистый, прохладный, пахнущий свежими цветами.. — Ян? Голос раздаётся откуда-то из глубины номера, и я вздрагиваю. На диване сидит ещё один мужчина. Откладывает бокал с янтарной жидкостью, поднимается, разворачивается к нам. Высокий. Такой же брюнет, как и Ян. Глаза — холодные, серые. На вид он моложе Яна на парулет, но смотрит так, будто давно разучился удивляться чему-либо в этом мире. Это Даша, — говорит Ян, проходя в комнату. Пиджак летит на спинку кресла — небрежно, привычно. — Мы вместе учились. Даша, это Егор Кайсаров. Можешь звать его Кайем. Кайсаровы — ещё одна фамилия из списка Forbes. Их семья владеет половиной строительногорынка страны. Я видела это имя в журналах, которые листала, убирая номера. Он окидывает меня взглядом быстрым, оценивающим. Ни тени эмоций на красивомхолодном лице. Я стою у порога, не решаясь пройти дальше. Ноги гудят после десятичасовой смены, в вискахстучит маленький злой молоточек, а в горле снова собирается удушливый комок. — Садись. Это не просьба. Ян указывает на кресло напротив дивана. Сажусь на самый краешек. Сжимаю колени вместе. Прячу под себя стоптанные рабочие туфлис треснувшей подошвой. — Воды? — спрашивает Кай. Голос низкий, с лёгкой хрипотцой.

Качаю головой. Чего-нибудь покрепче? Снова качаю. Язык прилип к нёбу. Ян опускается на диван напротив, расстёгивает верхнюю пуговицу рубашки. Ослабляет узел галстука. Смотрит на меня — внимательно, изучающе. Так смотрят на задачу, которую нужно решить. На уравнение со многими неизвестными. — Рассказывай. Я открываю рот. Закрываю. А потом — рассказываю. Слова льются сами, помимо воли. Про маму. Про опухоль в её голове. Про страшные, равнодушные слова врача. Про младших сестер, которые ещё ничего

— У нас есть предложение. Сердце пропускает удар. Потом ещё один. Проведи с нами вечер, говорит он. Голос мягкий, почти вкрадчивый. — Просто...пообщаемся. Без обязательств. Без последствий. Я молчу, не понимая. Мозг отказывается вкладывать смысл в слова. Мы заплатим, — добавляет Кай. Встаёт, подходит к бару, наливает себе ещё виски. Хорошо заплатим. Несколько секунд я просто смотрю на них. На этих двоих — красивых, холёных, уверенных всебе до отвращения. На их дорогую одежду, на их расслабленные позы, на их спокойные лица. Потом до меня доходит. — Вы... - голос срывается, хрипит. — Вы предлагаете мне деньги за... за компанию? — Называй как хочешь, — Кай пожимает плечом. Лёд звякает о стекло. Кровь приливает к лицу горячая, удушающая. Стыд? Злость? Унижение? Я сама непонимаю. Всё смешалось в одну пульсирующую красную волну. — Нет. Поднимаюсь так резко, что кресло скрипит по мраморному полу. Звук — противный, режущий- разносится по комнате. — Нет, — повторяю твёрже. Кулаки сжимаются сами. — Я не... Я не такая. Я не продаюсь. Ян не двигается с места. Только смотрит — спокойно, без тени смущения. Без тени чего-либовообще. — Это моя визитка, — говорит он, кивая на столик рядом со мной. — Возьми. На всякий случай. Может, ты передумаешь... — Мне не нужна твоя визитка. — Возьми. В его голосе что-то такое — стальное, не терпящее возражений — от чего пальцы сами тянутся к плотному прямоугольнику картона. Чёрный, с золотым тиснением. Ян Соколов. Номер телефона. Сжимаю визитку в кулаке — так, что острые углы впиваются в ладонь. И почти бегу к двери. — Даша. Останавливаюсь. Но не оборачиваюсь. Спина горит от его взгляда. — Предложение в силе, — говорит Ян. Голос ленивый, уверенный. — В любое время. Днём. Ночью. Когда решишься. Выхожу, не ответив. Дверь закрывается за мной с мягким щелчком.

2 глава

Ночь проходит в тумане. Добираюсь до дома на последнем автобусе — полупустом, дребезжащем, пахнущем бензином и чьим-то дешёвым табаком. Считаю фонари за окном. Жёлтые пятна расплываются в темноте, сливаются друг с другом. Визитка жжёт карман, как раскалённый уголёк. Несколько раз достаю её, чтобы выбросить. Смотрю на золотые буквы в свете проносящихсямимо витрин. Несколько раз прячу обратно. Дома — тишина. Мёртвая, звенящая. Только холодильник гудит на кухне своим старческимголосом. Сонька и Машка спят в своей комнате, свернувшись калачиками на узкой кровати, котораядавно стала им мала. Две макушки на одной подушке — светлая и тёмная. Машкина рука перекинута через Сонькин живот. Обе сопят тихонько, по-детски. Стою в дверях, смотрю на них и чувствую, как сердце сжимается в маленький твёрдый комок. Болит. Ноет. Они не знают. Пока не знают. Как я скажу им? Ложусь, не раздеваясь. Форма горничной пахнет чужим парфюмом — его парфюмом. Смотрю впотолок, на трещину в углу, похожую на молниюНе сплю. Утро наступает слишком быстро — серое, хмурое, беспощадное. Больница встречает запахом хлорки, несвежего белья и тихим гулом голосов за тонкимистенами. Где-то плачет ребёнок. Где-то кашляет старик — надсадно, мучительно. Сонька держит букет ромашек, купленный на последние деньги у старушки в переходе. Машкасжимает мою руку так крепко, что костяшки белеют. Вцепилась — не оторвать. Они храбрятся. Обе. Подбородки задраны, плечи расправлены. Хотя глаза у обеихподозрительно блестят, и губы подрагивают. Мама лежит в палате на четверых — у окна, за выцветшей ширмой. Похудевшая так, что халатвисит на ней, как на вешалке. Бледная — почти прозрачная. С тёмными провалами под глазами. Но улыбается. Как всегда. Улыбается, будто это не она умирает, а мы пришли в гости на чай с вареньем. — Мои девочки, — шепчет она. Голос слабый, сиплый, совсем не мамин. — Мои красавицы. Машка забирается к ней на кровать, утыкается носом в плечо. Мама гладит её по волосаммедленно, нежно. Пальцы дрожат. Сонька ставит ромашки в стакан, что-то щебечет про школу, про подружек, про соседского кота, который опять украл сосиску с подоконника. Голос слишком звонкий. Слишком весёлый. Она старается. Господи, как она старается. А я — смотрю. Смотрю, как мама морщится, когда думает, что никто не видит. Как прикусывает губу до белизны, сдерживая стон. Как её пальцы впиваются в простыню — скребут по ткани, сминают её когда накатывает очередная волна боли. Боль. Постоянная. Невыносимая. Такая, от которой хочется выть. А она — молчит. Улыбается. Спрашивает, поела ли Машка кашу утром. Медсестра заглядывает в палату — усталая, замотанная, с тёмными кругами под глазами. Смотрит на меня. Качает головой. Выхожу за ней в коридор. Обезболивающие закончились, — говорит она тихо, глядя в пол. — Новые — только еслиоплатите. Сегодня. Счёт на сестринском посту. — А если...Если нет — будет морфин. Дешёвый, по квоте. — Она поднимает глаза — в них что-топохожее на сочувствие. И усталость. Бесконечная усталость. — Но от него ваша мама...Онаперестанет узнавать вас. Будет спать. Или бредитьКиваю. Горло перехватывает. Она уходит. Шаги стихают в конце коридора. Стою у окна, смотрю на серое небо, на голые ветки деревьев, на крышу соседнего корпуса. И слёзы наконец прорываются горячие, злые, бессильные. Текут по щекам, капают на подоконник. Мама не должна так страдать. Не должна. Не заслужила. Никто не заслужил. Рука сама лезет в карман. Пальцы находят визитку —

- Где ты сейчас? — В больнице. С мамой. — Домашний адрес. Называю. Голос чужой, механический. Не мой. — В шесть вечера за тобой приедет машина. Чёрный «Мерседес». Будь готова. — Хорошо. — И Даша? — Да? Пауза. Короткая, но оглушительная. — Нас будет двое. Он отключается. Тишина в трубке — мёртвая, звенящая. Сползаю по стене. Холодный кафель обжигает спину сквозь тонкую куртку. Обхватываю коленируками, прижимаю к груди. Визитка выскальзывает из пальцев, падает на пол. Золотые буквы смотрят на меня снизу вверх- насмешливо, торжествующе. Что я делаю? Что я, чёрт возьми, делаю?

3 глава

Я стою у плиты, мешаю гречку с тушёнкой, а ложка в руке чуть подрагивает — не то от усталости, не то от того, что внутри всё перевернулось. Сонька с Машкой сидят за столом, болтают, хихикают, перебивают друг друга, рассказывают, как сегодня на физре кто-то из мальчишек уронил мяч прямо на голову учительнице. Я улыбаюсь им, киваю, подкладываю добавку, хотя в горле стоит ком. Они не должны ничего почувствовать. Ни сегодня, ни завтра. Никогда. Ужин заканчивается быстро, как всегда. Я мою посуду, пока они чистят зубы и переодеваются в пижамы. Потом они приходят ко мне по очереди — сначала Машка, обнимает за шею, пахнет детским кремом и зубной пастой, шепчет «спокойной ночи, Дашенька», а потом Сонька — молча, крепко, как будто хочет забрать часть моей тяжести себе. Я глажу их по спинам, целую в макушки и закрываю дверь их комнаты. Тишина ложится на квартиру мягко, как старое одеяло. Только тогда я иду в ванную. Коробка стоит на стиральной машине — чёрная, блестящая, с аккуратной золотой лентой. Привезли днем, курьер даже не улыбнулся, просто передал и ушёл. Я сказала сёстрам, что это старая форма с работы, которую мне вернули. Они поверили, конечно — зачем им не верить? Открываю медленно, будто внутри может быть что-то живое. Платье лежит красиво сложено, словно его только что достали из дорогого бутика. Чёрный шёлк, тонкое кружево по краю, глубокий, но не пошлый вырез. Это не та синтетика, в которой я мою номера — это совсем другое. Красивое. Дорогое. Унижение, которое решили оформить как подарок. Белый фартучек с рюшами, чулки с тонкой сеточкой, подвязки, туфли на шпильке — всё в размер. Даже бельё внутри: чёрные кружевные трусики и лиф, от которого щёки горят. Я смотрю и чувствую, как в животе холодеет. Это слишком красиво. Слишком...соблазнительно. Меня мутит от того, насколько это красиво. Надеваю всё по порядку. Чулки скользят по коже медленно, как чужие пальцы. Платье обнимает тело плотно, но мягко — нигде не жмёт, нигде не топорщится. Фартук завязываю на спине, пальцы путаются в лентах. В зеркале отражаюсь не я. Какая-то другая девушка ухоженная, уверенная, та, которую можно купить. Та, которую хочется. Сверху я накидываю своё старое серое пальто. Оно пахнет домом — гречкой, детским шампунем, чуть подгоревшим тостом по утрам. Прячет всё это безобразие под собой. Надеюсь, прячет и мою совесть тоже. Машина ждёт у подъезда. Водитель молчит всю дорогу, только радио тихо играет какую-то старую попсу. Я сижу сзади, прижимаю сумочку к груди, смотрю в окно. Фонари размываются в дождевых каплях на стекле, город ощущается чужим и далёким. Мне всё время кажется, что люди на тротуарах оборачиваются и видят сквозь пальто. Видят, что я сделала. Видят, куда еду. Холл отеля встречает меня прохладой и запахом дорогих цветов. Я иду быстро, опустив голову, каблуки стучат по мрамору — звук отдаётся в висках. Лифт. Двадцать пятый этаж. Пентхаус.

Двери открываются, и меня сразу обволакивает запах — густой, тёплый, с ноткой древесных духов и лёгкого сигаретного дыма. Кто-то курил здесь недавно, и этот запах теперь висит в воздухе, как напоминание. Я делаю шаг вперёд. Ещё один. Пол холодит ступни — туфли я сняла в лифте, чтобы не греметь каблуками. В комнате приглушённый свет, панорамные окна, за которыми город мерцает тысячами огоньков, будто ничего страшного не происходит. Шаги. Ян выходит из полумрака. Чёрная рубашка, рукава закатаны, волосы чуть растрёпаны — он выглядит почти…. обычным. Почти живым. Останавливается в паре шагов от меня. Смотрит сверху вниз — медленно, внимательно, без улыбки. Привет, — говорит тихо, почти ласково. Я молчу. Горло сжимается. Он делает ещё шаг. Теперь я чувствую тепло его тела, запах кожи, смешанный с тем самымдымом и духами. Голова кружится. — Почему согласилась? — спрашивает он, и в голосе нет ни насмешки, ни осуждения. Тольколюбопытство. Настоящее. Я поднимаю глаза. Смотрю прямо. — Не надо вопросов, Ян. Пожалуйста. Никаких вопросов. Он чуть наклоняет голову, словно взвешивает мои слова. Потом кивает — коротко, почтинезаметно. Мне кажется, ты слишком одета. Я киваю. — Снимай. Пальцы находят пуговицы сами. Одна за другой. Пальто падает на пол мягким шорохом. Теперья стою перед ним в этом платье — открытая, уязвимая, красивая до тошноты. Он смотрит долго. Очень долго. Глаза скользят по кружеву, по чулкам, по тому, как ткань облегает бёдра. Я чувствую, как кровь приливает к лицу, к шее, к груди. Стыд жжёт изнутри, но под ним — что-то ещё. Тёплое. Неправильное. Запретное. Красиво, — произносит он почти шёпотом. — Очень красиво. Его рука поднимается. Пальцы касаются моей щеки — легко, осторожно. Я вздрагиваю, но неотстраняюсь. — Не бойся, Даша. Я не боюсь. Я просто... уже не знаю, кто я. Где-то в глубине номера слышится тихий щелчок зажигалки. Запах сигарет становится сильнееКай здесь. Где-то в тени. Смотрит.

Я закрываю глаза. И делаю шаг вперёд. Сама. Потому что назад пути уже нет. И, наверное, никогда не было.

4 глава

Ян. Я стою в полумраке и смотрю на неё, и мир вокруг сужается до одной точки — до Даши. Онасделала шаг вперёд. Сама. И этого достаточно, чтобы во мне всё перевернулось. Её платье — то самое, которое я выбирал так придирчиво, перебирая каталоги, пока пальцы не онемели от скроллинга. Чёрный шёлк обнимает её так, будто

Злюсь на него так, что зубы скрипят. Но в то же время... благодарен. Потому что его присутствие — единственное, что сейчас держит меня в рамках. Без него я бы не сдержался. Я бы сломал её. А я не хочу ломать. Не её. Я хочу, чтобы она пришла ко мне сама. Снова и снова. Чтобы она просыпалась по ночам и думала обо мне. Чтобы она не могла дышать без меня. Даша поднимает глаза. В них страх. Стыд. И что-то ещё — крошечная искра любопытства, желания, которое она сама боится признать. Это меня добивает окончательно. Я делаю шаг. Теперь между нами почти ничего нет. Только воздух, пропитанный её запахомлегким, чистым, с ноткой страха и возбуждения. Даша, — говорю я тихо, голос хриплый от напряжения. — Ты даже не представляешь, какдолго я ждал этого момента. Она молчит. Дрожит. Но не отходит. Я касаюсь её щеки — кончиками пальцев, осторожно, как будто она из стекла. Кожа горячая. Она вздрагивает, но не отстраняется. — Я не причиню тебе боли, — шепчу я, хотя внутри всё кричит обратное. — Если только тысама не захочешь. Кай выдыхает дым. Я слышу, как он усмехается тихо — почти неслышно. И это толькоподливает масла в огонь. Но я держусь. Потому что она — моя. И я хочу, чтобы она осталась со мной навсегда. Не потому что купил еётело на один вечер. А потому что она выберет меня. Сама. Я наклоняюсь ближе. Мои губы почти касаются её уха. — Скажи, что хочешь этого, — шепчу я. — Просто скажи. И жду. Сердце колотится так, будто вот-вот разорвёт грудь. Потому что если она скажет «нет» — я отпущу. А если «да»...Если «да», то весь мир перестанет существовать. Останется только она. И я. И этаодержимость, которая жгла меня все эти годы.

5 глава

Кай. Я сижу в кресле в углу, и дым от сигареты медленно поднимается к потолку, а я смотрю на неёи понимаю, что всё пошло не так, как я планировал. Даша. Я впервые увидел её по-настоящему здесь, в этом отеле, когда она толкала тележку с бельём по коридору. Усталая, с растрёпанными волосами, в этой дурацкой форме, которая сидела на ней слишком свободно. Обычная девчонка. Ничего особенного. Но что-то в её глазах зацепило. В них была такая чистая, почти детская усталость, смешанная с упрямством, которое не сломать никакими деньгами. Я тогда же спросил у менеджера — есть ли у неё кто-то? Муж? Парень? Кто угодно? Нет. Никого. Одинокая, с двумя мелкими сёстрами и матерью. Я подумал: легко. Разведу на вечер, на ночь, на что угодно. Деньги решают всё. А она... она даже не заметила, как я смотрел. Просто прошла мимо, опустив голову, и исчезла за поворотом. Я не довёл дело до конца. То ли времени не хватило, то ли она слишком быстро пропадала из виду. А потом Ян нашёл её снова — уже в подсобке, в слезах. И вот теперь она здесь. В этом платье. В этих чулках. В этом фартучке, который выглядит как насмешка над её жизнью. И я сижу, курю, и внутри всё горит. Она стоит посреди комнаты — хрупкая, дрожащая, с опущенными ресницами. Ян касается её щеки, потом плеча — медленно, почти нежно. И я вижу, как её кожа покрывается мурашками. Вижу, как она пытается дышать ровно. Вижу, как Ян наклоняется к её уху и что-то шепчет. И во мне что-то ломается. Я встаю. Сигарета ещё тлеет между пальцев. Делаю шаг. Ещё один. Подхожу вплотную. Онаподнимает глаза — огромные, испуганные, но в них нет отвращения. Только

Мы оба заплатим больше, — говорю я спокойно, хотя голос дрожит от напряжения. Гораздо больше. Если ты будешь послушной сегодня. Просто... послушной. Она стоит между нами. Дышит тяжело. Губы припухли, глаза блестят. Смотрит то на меня, то на Яна. И я вижу в её взгляде не только страх. Там что-то ещё. Что-то тёплое. Запретное. То, что она сама боится назвать. Я делаю шаг ближе, прижимаясь сзади. Теперь мы оба рядом с ней. Ян держит её за талию, я касаюсь пальцами её подбородка, поворачиваю лицо к себе. Ты же не хочешь, чтобы мы остановились? — шепчу я, почти касаясь её губ снова. Правда ведь? Она молчит. Только дышит. Быстро. Часто. И этого молчания хватает, чтобы я понял: она уже наша. Сегодня. И, чёрт возьми, я не знаю, смогу ли отпустить её завтра.

6 глава

Даша. Я стою между ними, и воздух вокруг такой густой, что дышать больно. Ян держит меня за талию- крепко, но не грубо, просто так, чтобы я чувствовала: он здесь, он никуда не денется. Кай стоит сзади, его дыхание касается моей шеи, горячее, с лёгким привкусом дыма и виски, который они пили до моего прихода. Я слышу, как они дышат — неровно, жадно, будто я — это воздух, без которого им сейчас плохо. Я закрываю глаза и пытаюсь вспомнить все «за» и «против». Мама в больнице. Сестрёнки, которые спят, не зная, что я делаю. Деньги на лекарства, на сиделку, на то, чтобы мама хотя бы не кричала по ночам. Это «за». А «против»... их слишком много, они кричат внутри головы, но голоса становятся всё тише, потому что руки Яна скользят по моим бокам — медленно, почти ласково, и от этого прикосновения по коже бегут мурашки, которых я не ждала. Кай целует меня в висок — едва касаясь губами, но этого хватает, чтобы в животе разлилось тепло, предательское, неправильное. Я не должна ничего чувствовать. Ничего. Это просто сделка. Они платят — я позволяю. Всё. Никаких эмоций. Никаких чувств. Я повторяю это про себя, как молитву, как заклинание, которое должно защитить меня от самой себя. Но они целуют меня так... с чувством. Не как люди, которые купили тело на час. Ян прижимается губами к моим губам — медленно, глубоко, будто пробует меня на вкус, будто я — самое дорогое, что он когда-либо держал в руках. Его язык касается моего — осторожно, почти нежно, и я не выдерживаю: стону ему прямо в рот, тихо, сдавленно, но он слышит. Он вздрагивает от этого звука, и его пальцы сильнее сжимают мою талию. Кай поворачивает моё лицо к себе — одним движением, уверенным, властным. Целует жёстче, но тоже не грубо. В его поцелуе есть какая-то тоска, будто он ждал этого дольше, чем готов признать. Я чувствую, как его губы дрожат, когда он отрывается на секунду, чтобы вдохнуть, и снова возвращается — глубже, настойчивее. Я стону и ему в губы — уже не сдерживаясь, уже не пытаясь спрятать этот звук. Он рычит тихо, почти неслышно, и это рычание отдаётся где-то внутри меня, в самом низу живота. Я вижу их лица — близко, слишком близко. Глаза Яна горят, зрачки расширены, в них нет той холодной расчётливости, которую я привыкла видеть. Там только желание. Чистое, почти болезненное. Кай смотрит так же — серые глаза потемнели, веки тяжёлые, губы припухли от моих поцелуев. Они целуют меня с удовольствием. Настоящим. Не наигранным. Но я заставляю себя думать: это алкоголь. Они выпили. Им просто хочется поиграть по-крупному, раз уж заплатили столько. Они хотят почувствовать власть, хотят увидеть, как я таю под их руками, хотят услышать мои стоны — и всё. Это не про меня. Это про них. Про деньги. Про контроль. Я повторяю это снова и снова, пока их губы скользят по моей шее, по ключицам, пока их дыхание обжигает кожу, пока их руки — одна спереди, другая сзади — обнимают меня так, будто я- единственное, что имеет значение в этом огромном, пустом номере. Я клянусь себе внутри: ничего не чувствовать. Ничего не позволять сердцу. Это тело. Только тело. Они получат, что хотят. Я получу деньги. И завтра я уйду, забуду их запах, их прикосновения, их взглядЫ.

Но пока я стону им в губы — сначала тихо, потом громче, — и не могу остановиться. Потомучто их поцелуи слишком хороши. Слишком настоящие. Слишком... живые. И я ненавижу себя за то, что мне это нравится.

7 глава

Я позволяю им вести меня к кровати — шаг за шагом, медленно, будто время решило растянуться только для нас троих. Руки Яна на моей талии, тёплые и уверенные, Кай сзади, его ладони скользят по моим плечам, вниз по рукам, переплетают пальцы с моими, и я чувствую, как он дрожит — совсем чуть-чуть, почти незаметно, но это дрожь настоящая, от которой внутри у меня всё сжимается сладко и страшно одновременно. Мы опускаемся на простыни- огромные, белые, прохладные, пахнущие свежестью и ихпарфюмом. Ян ложится

И когда волна накрывает нас всех разом, я не сдерживаю крик — тихий, сдавленный, но полный. Они держат меня крепко, не отпускают, шепчут что-то ласковое, бессвязное, и я плачу — от переполняющего чувства, от того, что это слишком сильно, слишком красиво, слишком неправильно и слишком правильно одновременно. Я лежу между ними, тяжело дыша, и понимаю: я не смогу забыть это. Никогда. Но прямо сейчас мне всё равно. Прямо сейчас я просто принадлежу им. А они — мои.

8 глава

Я лежу между ними на огромной кровати, простыни смяты, воздух тяжёлый от наших дыханий и запаха кожи. Сердце всё ещё колотится где-то в горле, но уже медленнее, как будто решило дать мне передышку. Ян тянется к прикроватному столику, наливает виски в два низких стакана янтарная жидкость переливается в приглушённом свете. Кай берёт один, делает глоток, потом передаёт мне бокал шампанского, который стоял здесь с самого начала — холодный, с тонкими пузырьками, поднимающимися вверх, как маленькие искры. Пей, — говорит он тихо, почти ласково. — Тебе сейчас нужно. Я беру бокал дрожащими пальцами. Никогда не умела пить. В универе пила разве что дешёвое пиво на студенческих вечеринках, да и то один глоток — и уже кружилась голова. Шампанское шипит на языке, холодит горло, сладкое, с лёгкой кислинкой. Я делаю маленький глоток, потом ещё один. Оно приятно кружит голову, размывает края реальности, и я благодарна за это. Ян сидит, опираясь спиной на изголовье, простыня небрежно прикрывает бёдра. Он пьёт виски медленно, смакуя, и я не могу отвести глаз. В университете он всегда был далёким, недосягаемым- идеальный костюм, идеальная стрижка, улыбка, от которой девчонки падали в обморок. Я даже не смотрела в его сторону. Не потому что презирала — просто знала: такие, как он, не для таких, как я. А теперь... теперь он сидит передо мной полуголый, и я вижу всё то, что раньше пряталось под рубашками. Его торс — это что-то нереальное. Широкие плечи, чёткие линии ключиц, кубики пресса, которые напрягаются при каждом вдохе. Кожа блестит от пота — тонкие капли скатываются по рельефу мышц, как будто кто-то нарочно нарисовал их блестящей краской. Он красивый. Нет, он шикарен. Слово «красивый» слишком слабое для этого. Я смотрю и чувствую, как в груди разливается тепло — не только от шампанского, а от чего-то другого, запретного. От мысли, что этот мужчина только что был внутри меня, что он хотел меня так сильно, что дрожал. Я перевожу взгляд на Кая. Он полулежит сбоку, опираясь на локоть, стакан виски в руке. Свет падает на него косо, подчёркивая всё, что и так невозможно не заметить. Длинные ноги, узкие бёдра, плоский живот с тонкой дорожкой светлых волос, уходящей вниз. Плечи не такие широкие, как у Яна, но рельефные, будто выточенные. Грудь поднимается ровно, но я вижу, как под кожей перекатываются мышцы, когда он делает глоток. Волосы растрёпаны, падают на лоб, а глаза — серые, почти прозрачные в этом свете — смотрят на меня с такой смесью нежности и голода, что у меня перехватывает дыхание. Он тоже красивый. По-другому. Холоднее снаружи, но внутри огонь, который я только что почувствовала на своей коже. Они оба — как два разных мира, и

Я качаю головой. Не могу сказать вслух. Не могу признаться даже себе, что эта ночь — самая живая, самая настоящая в моей жизни. Что я хочу остаться здесь, в этом номере, между ними, навсегда. Что деньги, больница, сестрёнки — всё это на секунду отступило куда-то далеко, и осталось только это: их взгляды, их руки, их дыхание рядом с моим. Я ставлю бокал на столик, ложусь обратно между ними. Ян сразу обнимает меня за талию, притягивает к себе. Кай ложится ближе, целует меня в висок — долго, нежно. И я закрываю глаза. Пусть эта ночь длится вечно. Пусть завтра не наступает. Пусть я останусь здесь — просто их. А они — моими.

9 глава

Я сижу, облокотившись на подушку, и допиваю остатки шампанского — пузырьки уже почти закончились, осталось только сладкое послевкусие на языке. Ян лежит рядом, лениво проводит пальцами по моему бедру поверх простыни, а Кай... Кай вдруг тянется к телефону, который вибрирует на столике. Он смотрит на экран, хмурится чуть-чуть, потом встаёт — голый, красивый, совсем не стесняясь. Я быстро, — бросает он тихо, целует меня в висок и уходит в соседнюю комнату, прикрываяза собой дверь. В номере становится тише. Только наше дыхание и далёкий гул города за окном. Ян поворачивается ко мне всем телом. Его глаза — тёмные, блестящие в полумраке, и в них нет той властной уверенности, что была раньше. Там что-то мягкое, почти уязвимое. Он не говорит ни слова — просто тянется, обхватывает меня за талию и одним плавным движением валит обратно на кровать. Я падаю на спину с тихим смешком — неожиданным, лёгким, как будто это не я, а какая-то другая девушка, которая умеет смеяться в такие моменты. Он нависает сверху, опираясь на локти, чтобы не придавить меня полностью, и наклоняется. Губы касаются моих — медленно, почти невесомо. Первый поцелуй — как проба: мягкий, тёплый, с привкусом виски и чего-то его собственного, солоноватого и родного. Я отвечаю. Руки сами находят его плечи, скользят по горячей коже, по мышцам, которые напрягаются под моими пальцами. Он углубляет поцелуй — лениво, неспешно, будто у нас впереди целая вечность. Язык касается моего — мягко, игриво, и я чувствую, как по спине разливается сладкая дрожь. Мы целуемся долго, просто так, без спешки, без цели. Только губы, дыхание, тепло. Потом он перекатывается — тянет меня за собой, и теперь я сверху. Я упираюсь ладонями в его грудь, смотрю вниз: волосы растрёпаны, губы припухли, глаза полуприкрыты. Он улыбается — уголком рта, почти мальчишески, и это улыбка такая настоящая, что у меня внутри всё переворачивается. Я наклоняюсь, Целую его в уголок губ, потом в щёку, потом в шею — медленно, оставляя влажные следы. Он тихо выдыхает, пальцы зарываются в мои волосы, не направляют, а просто держат, будто боится, что я исчезну. Мы катаемся по простыням — лениво, как котята в тёплом одеяле. То он сверху — целует меня в ключицы, в ложбинку между грудей, шепчет моё имя так тихо, что оно звучит как ласковое ругательство. То я сверху — целую его пресс, чувствую, как он вздрагивает под моими губами, как его дыхание сбивается. Мы переплетаемся ногами, руки скользят по спинам, по бокам, по бёдрам- никуда не торопясь, просто наслаждаясь тем, что можно касаться, можно целовать, можно дышать одним воздухом. Его губы находят мои снова — и этот поцелуй другой: глубже, медленнее, слаще. Я стону ему в рот — тихо, почти шёпотом, и он отвечает тем же — низким, вибрирующим звуком, от которого по коже бегут мурашки. Мы целуемся, как будто впервые пробуем друг друга на вкус, как будто это не третья, не четвёртая волна за ночь, а самое начало. Вкус виски на его языке, вкус шампанского на моём, вкус пота, вкус кожи, вкус желания — всё смешивается в одно большое, тёплое, сладкое «МЫ».

Я прижимаюсь к нему всем телом, прячу лицо в его шее, вдыхаю его запах — древесный, чуть солёный, мой. Он обнимает меня крепче, перекатывается ещё раз, укладывает меня на спину и просто лежит сверху — тяжёлый, тёплый, живой. Целует веки, нос, уголки губ, шепчет:- Ты такая... Даша...Голос хриплый, почти сломанный. И я понимаю, что он не врёт. Что в этот момент он не играет. Что ему правда хорошо. Так же, как мне. Я глажу его по спине, по волосам, целую в висок и думаю: пусть Кай задержится ещё немного. Пусть эта тишина длится вечно. Пусть мы просто лежим вот так — катаемся, целуемся, дышим друг в друга, и ничего больше не нужно.

10 глава

Я всё ещё лежу, уткнувшись носом в шею Яна, вдыхая его запах — тёплый, чуть солоноватый, смешанный с виски и потом. Его рука лениво гладит меня по спине, круговыми движениями, от которых хочется мурлыкать, как кошка. Мы не говорим ни слова — просто дышим в унисон, и это так спокойно, так правильно, что я почти забываю, где нахожусь и зачем. Дверь тихо щёлкает. Кай возвращается. Он стоит на пороге секунду — высокий, с растрёпанными волосами, телефон всё ещё в руке. Потом бросает его на кресло и идёт прямо к нам. Не торопясь, но уверенно. Я поднимаю голову, встречаюсь с ним взглядом — серые глаза потемнели, в них что-то новое, почти голодное. Он не спрашивает разрешения. Просто протягивает руку, берёт меня за запястье и тянет вверх- мягко, но настойчиво. Я сажусь, простыня сползает, и я инстинктивно прикрываюсь ею, хотя уже поздно стесняться. Кай не отпускает мою руку, переплетает пальцы с моими и тянет меня к себе на край кровати, потом в свои обьятия. Я оказываюсь у него на коленях, спиной к его груди, его руки обхватывают меня за талию, подбородок ложится мне на плечо. Ян смотрит на нас, приподнимает бровь. Потом вдруг тихо смеётся

Я закрываю глаза и думаю: пусть говорят что угодно. Пусть шутят. Пусть даже ревнуют — хотяэто невозможно. Для меня это ничего не значит. Это просто слова. Просто ночь. Просто они. А я... я просто пытаюсь запомнить, каково это — быть желанной. Хотя бы на эти несколькочасов. Пусть это и притворство. Пусть. Но пока они оба здесь — один передо мной, другой прижимается сзади — я позволяю себепросто быть. Просто чувствовать их тепло. Просто дышать с ними в одном ритмеИ не думать о завтра.

11 глава

Я сижу на коленях у Кая, его руки обнимают меня за талию, а Ян лежит напротив, опираясь на локоть, и смотрит на нас с той самой ленивой улыбкой, от которой внутри всё теплеет. Кай наклоняется, целует меня в плечо — медленно, оставляя теплый след, потом поднимается выше, к шее, к мочке уха. Его дыхание горячее, ровное, и каждый выдох отзывается лёгкой дрожью по моей коже. Ян тянется ко мне, берёт за руку, переплетает пальцы и тянет ближе. Я падаю на него грудью, аКай следует за мной, прижимаясь сзади. Теперь я снова между ними — как в самом начале, только теперь всё медленнее, тише, нежнее. Мы не торопимся. Никто не торопится. Ян целует меня в губы — долго, лениво, будто пробует на вкус каждую секунду. Его язык касается моего мягко, почти робко, и я отвечаю тем же — не жадно, а просто отдаюсь этому ритму, этому теплу. Кай тем временем целует мою спину — вдоль позвоночника, медленно спускаясь вниз, потом возвращается вверх, к лопаткам, к шее. Его губы такие тёплые, такие осторожные, будто он боится сделать мне больно даже дыханием. Мы перекатываемся по простыням — снова и снова, как в каком-то медленном танце. То Ян сверху — Целует меня визде, шепчет моё имя так тихо, что оно звучит как ласковое заклинание. То Кай переворачивает меня к себе — обнимает крепко, прячет лицо в моей шее, и я чувствую, как его ресницы дрожат, когда он целует меня под ухом. Их руки везде — не требовательные, а просто... любящие. Гладят бока, спину, бёдра, волосы. Переплетают пальцы с моими. Держат так, будто я могу раствориться, если они отпустят. Я закрываю глаза и позволяю себе чувствовать. По-настоящему. Не тело — хотя оно горит, плавится, тает под их прикосновениями, — а душу. С ними мне хорошо. Морально хорошо. Спокойно. Безопасно. Как будто весь мир с его больницами, счетами, страхом за сестрёнок остался где-то далеко-далеко, за этими панорамными окнами. Здесь только мы трое. Только тепло их тел, только их дыхание, только их голоса — низкие, хриплые, полные чего-то такого нежного, что у меня перехватывает дыханиеМы снова и снова сливаемся — медленно, сладко, без спешки. Я чувствую, как они дрожат, когда я касаюсь их лиц, когда шепчу их имена. Они стонут тихо, почти шёпотом, и эти звуки — самые красивые, что я слышала в жизни. Я растворяюсь в них. Я люблю их в этот момент — не умом, а всем существом. Это не любовь, это что-то большее: полное принятие, полное доверие, полное «я твоя. а вы мои». Когда волна накрывает нас в очередной раз — мягко. долго, сладко, — я не кричу. Я просто выдыхаю их имена, цепляюсь за них руками, ногами, всем телом. Они держат меня крепко, не отпускают, шепчут что-то бессвязное, ласковое. Я чувствую, как Ян целует меня в висок, как Кай гладит мои волосы, как их дыхание становится ровнее, медленнее. Потом тишина. Только наше дыхание и далёкий шум города. Я открываю глаза- и вижу за окном рассвет. Небо розовеет, первые лучи скользят по стеклу. ложатся золотыми полосами на простыни. Красиво. До боли красиво. Ян тянется к телефону на столике. Несколько касаний экоана. Потом кладёт телефон обратно исмотрит на меня — долго, молча.

— Перевёл, — говорит он тихо. — Всё, что обещал. И ещё немного сверху. Чтобы хватилонадолго. Я киваю. Горло сжимается. Всё кончено. Это конец. Деньги пришли. Ночь закончилась. Сейчас они отпустят меня, я оденусь, уйду в свой серый мир, и всё вернётся на круги своя. Больница, сестрёнки, мама. Реальность. Но они не отпускают. Ян ложится ближе, обнимает меня за талию, прижимает к себе. Кай устраивается с другой стороны, перекидывает мою ногу через свою, целует в плечо. Они держат меня между собой — тёплые, тяжёлые, живые. Ни один не говорит «пора уходить». Ни один не встаёт. Я закрываю глаза. Слёзы жгут

12 Глава

Просыпаюсь резко. Сердце колотится, в горле сухо, а за окном уже светло, хотя солнце ещё неподнялось над домами. Свет льётся через панорамные окна мягкими серо-розовыми полосами...Осторожно поворачиваю голову. Ян спит на животе, уткнувшись лицом в подушку. Одна рука свешивается с края кровати, и в этом что-то почти детское — такое беззащитное, что в груди неуместно щемит. Во сне он не кажется ни холодным, ни властным. Просто уставший мальчик с тенями под глазами. Хватит. С другой стороны — Кай. Он лежит на спине, и свет из панорамного окна очерчивает острые скулы, жёсткую линию челюсти. Даже во сне его лицо сохраняет какую-то отстранённость, словно он не здесь. Словно всегда — немного не здесь. Уходи. Сейчас. Пока они не проснулись...Выбираюсь из-под одеяла миллиметр за миллиметром. Каждое движение — как по минномуполю. Простыня предательски шуршит, и я замираю, перестав дышать. Телефон вибрирует. Сообщение от Соньки, отправленное в час ночи: «Дашк, Машка опять плакала. Я с ней лягла. Маме укол сделала как ты показывала. Всё норм. Не переживай.»Двенадцать лет. Моей сестре — двенадцать, и она делает маме уколы морфина, потому что я...Потому что ты зарабатывала деньги на эти уколы. Пальцы находят конверт в сумке. Несколько месяцев передышки. Хорошие лекарства. Может, сиделка на дневные часы, чтобыСонька могла побыть просто ребёнком. Это стоило того. Ведь стоило? Автобусная остановка пуста. Сажусь на холодную скамейку, обхватываю себя руками. Допервого автобуса — ещё минут сорок. Небо светлеет. Где-то поёт ранняя птица. Город просыпается — шум редких машин, хлопаньедверей, запах кофе из круглосуточной забегаловки напротив. Через три остановки — дом. Сонька будет делать вид, что не замечает мой помятый вид. Машка спросит, почему я пахну по-другому. Мама... мама, может, сегодня хороший день, может, ей сегодня будет легче. А может, нет. Первый автобус показывается из-за угла. Я встаю, расправляю плечи, натягиваю на лицо ту улыбку, которой научилась за годы работы всфере обслуживания. Я захожу, оплачиваю проекз и вскоре автобус трогается.

Я захожу, оплачиваю проекз и вскоре автобус трогается. Город плывёт за окном. Я плачу беззвучно, слёзы катятся по щекам, падают на пальто. Хочу кричать от того, как сильно я хотела бы остаться. Хотела бы проснуться между ними, почувствовать их руки, услышать их голоса. Хотела бы, чтобы они сказали: «Мы не отпустим тебя». Хотела бы поверить, что это не сон. Закрываю глаза. Тело всё ещё помнит. Руки Яна — требовательные, собственнические, словно он имел на меняправо. Взгляд Кая — внимательный, почти нежный, от которого хотелось спрятаться. И думаю: интересно, когда они проснутся — будут ли искать? Или для них это была просто...ночь. Одна из многих. А для тебя? Я вытираю лицо рукавом и выхожу на своей остановке. Дверь подъезда скрипит. как всегда. Лестница пахнет кошками и вчерашним супом. Яподнимаюсь на свой этаж. открываю дверь ключом. Внутри тихо. Сонька и Машка спят, свернувшись калачиками на одной кровати. Я стою в дверяхих комнаты, смотрю на них и чувствую, как слёзы снова подступают. Но я улыбаюсь — сквозь слёзы, слабо, но искренне. Я дома. И мне есть ради кого жить дальше. Даже если сердце разрывается на части.