Проза
Рупор профессора Вуда
Минск, конец шестидесятых. Тёплые, залитые солнцем и искренним смехом воспоминания о времени, когда крыши домов казались ближе к небу, когда липы пахли слаще французских духов, а любая безумная идея обязана была стать реальностью. Посвящается Лёньке — человеку, который умел приумножать радость...
И вдруг прямо у себя над ухом, невероятно чётко и ясно, слышу приглушённый Лёнькин голос: — А чтой-то вы тут делаете, кино-то давно уже кончилось?
Читать фрагмент
Читать ещёРупор профессора ВудаДруг мой ЛёнькаПервая встречаКлассе в седьмом, пройдя суровую школы Колодищей и Зелёного Луга, я волею судеб оказался в одной из лучших школ города Минска. Родители облегчённо вздохнули и стали представлять мой, отмеченный печатью интеллекта, лик на школьной Доске почёта. Мама с любовью нагладила стрелки на штанах, и я — весь такой праздничный, чистенький и тошнотворно прилизанный — грустно потащился в новый храм науки. Было ясно, что ничего радостного в этих стенах не ждёт и буду я уныло томиться в этой богадельне до самого что ни на есть выпускного.Но не успел я переступить порог, как ко мне плавной походкой подплыл мальчик-одуванчик. Он буквально излучал абсолютную, непорочную ученическую святость. На нём были заграничные ботиночки, в лакированных носах которых так красиво отражались потолочные лампы. Ангел, чистый ангел! Эта «мамина радость», мило улыбаясь, иску…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0