Грязь на сердце

Глава 1Париж пахнет кофе. Иногда — дождём, что смывает пыль с мостовых. Иногда — свежей выпечкой, если повезёт пройти мимо булочной до того, как всё раскупят. Но чаще — мочой, ржавыми трубами и мокрой псиной. И чем то гнилостным . Иногда мне кажется что это запах трусости.Я сижу у окна своей конуры на третьем этаже, над бывшей пекарней, что теперь ломбард, и смотрю вниз. Там, на площади, девчонки играют в мяч. Их смех — звонкий, как колокольчики, — режет мне уши. Или это плач? Я уже не разберу. Голова гудит, как ржавая мельница, перемалывающая воспоминания. Я стар. Очень стар.А перед глазами — она. Софи Леклер. Всегда она. И эта проклятая грязь на её щеке. Грязь, которую я втирал в её кожу. Грязь, что въелась в меня самого.... Не отмыться.Лето 1943-го.Париж тогда вонял страхом. Прогорклым маслом, тухлой картошкой и сыростью подвалов, где мы, как крысы, учились быть невидимыми. Немцы был…