Историческая проза
Удар головой
Матч стал событием, ради которого в колхозе объявили выходной. Собралось все село — от мала до велика. Поле рядом с фермой было далеко от идеала: земля, истоптанная в пыль, с проплешинами жесткой травы и парой опасных кочек. Команды вышли. Мы — в мешанине маек: красные, синие, полосатые.
Он видел, как солнечный луч пробивался сквозь облако пыли, поднятой игроками.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Сентябрь 1985-го года. Золотая осень, «бархатный сезон» для нас студентов-первокурсников политеха, который мы проводили не в аудиториях, а в колхозе с гордым названием «Рассвет». Нас, зеленых пацанов и девчонок, только что выпорхнувших из-под родительского крыла, привезли на две недели «на картошку».Это была особая «республика» со своим уставом. Мы были пестрые и шумные: хиппари с гитарами, отличники с книжками, спортсмены в растянутых футболках и скромные девушки из провинции, впервые увидевшие большой город. Вечерами, у костра, под треск сучьев рождалась дружба, а может, и нечто большее. Мы были стрижами, случайно сбившимися в стаю.Нашему миру противостоял мир местных — ребят из села, крепких, как молодая дубровка, с руками, знающими работу, и со спокойной, уверенной внутренней силой. Они смотрели на нас, городских с немым укором: мол, шляются тут, пыль в глаза пускают. А их де…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0