Историческая проза
Плац
Это просто ощущение. Давнее, но очень настырное. Оно долго занозой сидело в памяти. До тех пор, пока не выложил его на бумагу. Выложил и оно потеряло свою силу. Теперь на бумаге оно есть, а во мне - нет.
Кажется, что все это на века: низкие тучи, серость, окоченевшая, заснувшая, бесконечная зима.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Мне снятся сны.Не часто, иногда...Исход хмурой, холодной, бесконечно длинной ночи. Пронзительный ледяной ветер гонит поземку. В воздухе мечутся редкие колючие снежинки. Все в мире еще спит. Где-то там, за хмурым горизонтом, за толстым занавесом низких облаков, спит солнце. Оно не собирается вылезать в промозглую темень. Кажется, что все это на века: низкие тучи, серость, окоченевшая, заснувшая, бесконечная зима.На голом плацу, покрытом застывшими венами белых линий, опустив голову, стоит человек. Ветер рвет полы его серой шинели, треплет полотнище флага у него за спиной, такого же серого, как и все вокруг. Человек стоит неподвижно, расставив ноги, заложив руки за спину. Кажется, он не замечает ничего вокруг, ни холода, ни промозглого ветра, ни цепляющейся за флагшток ночи.Он медленно поднимает голову, обводит невидящим взглядом бесконечную серую стену перед собой. Серую стену оди…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0