Коммуналка

Глава 1В той, старой Одессе, где море шептало байки, а воздух бы пропитан невероятным запахом цвета белой акации и жасмина , стояла коммунальная хата, кривая, как маршрут биндюжника.Два шага от Дерибасовской, а гвалт – будто на Привозе в субботу.Жила тут шобла, пёстрая, как товар на барахолке, каждый тут был со своим характером, каждый со своей правдой.И вот, когда вечер опускался на улицы, как фата на голову невесты, в этой коммуналке царила особенная магия. Мешанина голосов, запахов, характеров – всё сливалось в такую симфонию, какую не сыграет ни один оркестр мира. Тут было всё: и музыка, и комедия, и трагедия, и философия. Тут умели жить – не тихо, не гладко, но жить по-настоящему.Ругались так, шо стены гудели и штукатурка сыпалась с потолка в кастрюли с борщом, но как ни странно, были они, почти настоящей семьёй – шумной, колючей, но своей.Абрам Исаакович, был старый скрипач, худой…