Историческая проза
Ingannamorte
Нью-Йорк, 1930-е. Джек Инганнаморте сидит в тюремной камере и рассказывает доктору историю своей жизни — о детской дружбе с богатым Ричем, о первых кражах ради куска хлеба, о том, как мелкий криминал затягивает глубже, чем хочется.
Я хотел спросить, что происходит, но и время на раздумья не хватило.
Читать фрагмент
Читать ещёТяжелый вдохСолнечные лучи проходили сквозь толстые металлические трубы решетки, делившие их на несколько ровных квадратиков света. Внутри маленькой тюремной камеры пахло дешевым табаком и сыростью. На твердом матрасе, в просиженной ямке сидел мужчина средних лет. На его неровном лице, с немного разным разрезом тускло-зеленых глаз, отросла густая, черная борода. На высокий лоб спадали длинные волосы, неряшливо разбросанные в разные стороны. Солнце поднялось чуть выше и четче осветило его лицо; тень от трубы разделила его на две равные части. Медленно, упиваясь каждым граммом табака, он пыхтел дешевой сигаретой. Перед ним, на стуле, сидел пожилой мужчина, листая страницы личного блокнота.– Мистер Инганнаморте, – начал мужчина на стуле, педантично растягивая каждый слог, – мне кратко доложили суть вашего дела. Для того, чтобы сделать какие-либо выводы, мне нужно начать все с самого начала…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0