Сотворение

Глава 1

Кровь стучала в ушах, как набат. Воздух ледяными иголочками разрывался в лёгких. Добежать, только бы добежать! Запрыгнуть в маршрутку. Так, последнее место. Народу! Он никогда не любил ездить в маршрутках. Люди стиснуты вместе, взгляды – как кинжалы. Опустил глаза, чтоб ни в кого не попасть. Где там! Люди, мысли. Мысли мечутся в беспорядке, каждая голова вышвыривает их в пространство. Думают напропалую, не задумываясь.

Он проклял тот день, когда стал слышать мысли. Чувствовал себя мишенью, в которую со всех сторон летят слова, сформированные в чьих-то головах. Он звал, плакал, смеялся, мысленно кричал в пространство. Никакого ответа. Никто не слышал его отчаянных мыслей. Весь мир, не глядя, швырял в него свои.

Он выбросил телевизор, разбил об асфальт радио. Старался лишний раз не слоняться по улице. Он уже забыл, что можно просто говорить, потерялся в дебрях чужих мысленных бесед.

Только одно его утешало: по вечерам, когда гаснущий свет дня скользил по чёрным переплетённым ветвям, а Солнце будто просвечивало весь мир насквозь своим мягким ясным взглядом, в комнату (а, скорее, в душу) вплывали мелодии. Кто-то играл на флейте. Музыка ласково смывала усталость с закипающей головы. Очищала сознание, как свежесть холодного воздуха – лёгкие. Подобно чистой воде, уносила раздёрганные чувства и эмоции. Оставляла после себя чистоту. Тишину. И радость.

Он никогда не видел того, кто играл. Говорят, какая-то новая соседка. Странно: он никогда не слышал её мыслей. Более того, когда в сумерках за стеной просыпалась флейта, утихали мысли соседей на всех этажах.

Он и сам переставал думать. Просто ложился и забывал о себе. Забывал обо всём, облетая мир на крыльях мелодии. К счастью, она всегда играла долго.

Он любил вечер, а утро терпеть не мог. Вот опять он едет на работу. И все эти люди – тоже. У каждого в голове – лихорадка и пожар. Почему он должен всё это слушать?

- Замолчите, умоляю! Замолчите! Я больше не могу! – мысленно вопит он в пространство. Всё зря.

- Ты чего кричишь? – этот голос не слышат уши, голос возникает прямо в его голове. Серебристый, как холодный ветер. Ласковый, как чистая вода и вечерняя музыка.

Что это? Он удивлённо оглядывается.

- Не верти головой. Не смотри на меня. Смотри лучше в окно, на эти деревья.

- Почему? – мысленно спрашивает он, повинуясь.

- Странно, когда люди уставились друг на друга и говорят молча. А так никто не будет смотреть, - всё тот же голос.

- Ты кто?

- Я – это я. Сижу рядом.

Он поймал себя на мысли, что уже не слышит никого, кроме собеседника.

- Я столько раз звал, но никто не ответил. Как будто никто больше не слышит мысли. Прошу их замолчать, а они не слышат. Как со стенами разговариваешь. Всё думают и думают. И бросают всё это в меня.

- А ты не слушай.

- Не могу.

- Можешь. Всё является именно таким, каким ты это считаешь. Когда ты решишь, что можно выключить звук, ты перестанешь его слышать. Попробуй.

Серебристый голос умолк, и в его сознание снова влились голоса, говорящие о погоде, о чьих-то мокрых ботинках, о курице на обед, о страхе опоздать. «Я вас не слышу», - твердил он мысленно, но ничего не выходило.

- Подожди, - зазвенел вдруг ясный голос, - что ты делаешь! Пока ты мысленно пинаешь эти голоса, они никуда от тебя не денутся. А ты – от них.

- Что же мне делать? – спросил он.

- Просто развернись и уйди от них. Совсем в другую сторону. Подумай о чём-нибудь СОВЕРШЕННО другом, и они исчезнут из твоего сознания.

Он подумал о вечерней музыке, и крики прекратились. Он остался один во Вселенной. Наконец-то!

Нет, пожалуй, не один. С ним был ещё серебристый голос, но он приносил только радость. Как эта музыка.

Музыка… и как водитель слушает такое? Хриплые песни уголовников понеслись из динамика.

- Тоже не нравится? – пропел голос. – Давай сделаем вот что. Мысленно прервём движение электронов к магнитной головке.

Он вспомнил устройство магнитофона.

Так… Не может быть! Хрипы на миг замерли, а затем ток вдруг полился в радио. Ничего, слушать можно.

- Видишь, всё возможно! Ну ладно, мне сейчас выходить.

- Подожди! – взмолился он. – Ты откуда?

- Из десятой квартиры. Недавно переехала.

Теперь он понял…

- На следующей остановите, пожалуйста! – голос у неё был такой же, как и в мыслях. Сидевшая рядом девушка встала, протискиваясь к выходу. Посмотрела на него и засмеялась.

- Мы сами творим свой мир, - это было единственное, что она сказала ему вслух. Захлопнула дверцу и помахала рукой.

В другой руке был пакет, а в нём – флейта в футляре.