Слишком долгая жизнь

Игровая версия

Вальдборг - уютный тихий городок в предгорьях Грасса. Когда-то здесь бурлил оживленный торговый тракт, но лет триста назад единственный проход под Грасским хребтом внезапно закрылся - и про дорогу через Лес-в-Провале предпочли забыть, слишком уж много смертей она принесла…

Тот старик появился в городе под вечер. Прихрамывая, он прошёл через Западные ворота и остановился в трактире. Обычный путник, у которого хватило денег и на ужин, и на комнату… и даже кинуть пару медяшек трактирному мальчишке. Старика заметили - летом чужаков почти не бывает - но собеседником он оказался суровым и молчаливым, рано поднялся к себе, а с рассветом вышел к Проклятым воротам. Сонный страж даже не пытался отговорить его, молча открыл калитку на заброшенный тракт к Провалу - и больше старика с жутким взглядом белесых глаз никто и никогда не видел… А следующим утром от самых ворот Вальдборга на ту сторону Грасса протянулась желтая кирпичная дорога…

…та юная листва, та прозрачная зелень воздуха между ветвями, те весенние запахи воды, земли и камня ему снились долго и часто - и всегда рядом таилась боль…

Сколько себя помнил, он шёл дорогами: проселочными или мощеными, или же лесными, мягкими от хвои и листьев… но все они мало занимали его - и были совсем не теми… вернее, не той единственной-которой-больше-нет - но ее обязательно требовалось найти…

Старик не знал, сколько лет он провел в поисках. Лето сменяло зиму, солнце вставало над горизонтом - и каждый день в старом кошельке находилась горстка медных монет и немного серебра: ровно столько, чтобы не заботиться о еде и ночлеге - и не опасаться лихих людей. Он шёл от города к городу, от селения к селению, нигде не задерживаясь надолго, не замечая ни границ, ни привязанностей, один… Свободный как ветер - пусть уже не такой сильный и быстрый, но все еще живой…

А вчера на закате он увидел белый городок в зеленых предгорьях - и вдруг понял, что путь его подходит к концу. Это чувство целиком захватило его - и повело дальше…

…Очнулся он, упершись лбом в стену из черных каменных стволов…

…Громкий клекот, клацанье, шипение и хрипы странным образом складывались в слова. Их издавало нечто, что не должно было говорить, но оно смотрело - и требовало ответа:

- Кто… ты? Дав…но не… ви…дел не…живо…го… Кто?!

- Я… шёл. Должен был… найти… тебя? - он не знал, как разом передать словами весь комок своих спутавшихся воедино мыслей и чувств. Разделить их он был не в состоянии.

Но Многоголосое вдруг засипело, завизжало, зашелестело, наполняясь злобой и негодованием, стуком и треском каменных ветвей, звоном и дрожью застывших листов - и волна звуков унеслась в глубину черного леса, яростно выводя на все голоса:

- Ты?! ТЫ… Как?!! Как ТЫ… посмел?!! вернуться?!! СЮДА!!!

- Я… не знаю… - ему было страшно, но не было сил ни бежать, ни идти, ни даже ползти назад. Он опустился на землю, обдирая спину о каменную кору, сел - и еще раз повторил:

- Я - не знаю, - а потом усмехнулся, чувствуя, как стекает кровь по коже, как сотрясает старое тело мелкая дрожь, - пусть даже виноват… Но ты… можешь рассказать…

- Ты… меня… не помнишь?! - чем дальше, тем легче у него получалось собирать привычные слова из звуков, рождаемых Многоголосым, и последнюю фразу он понял отчетливо: - Хорошо… я… покажу… тебе.

…и он очнулся в другом, живом Лесу.

…юная листва, прозрачная зелень воздуха между ветвями, весенние запахи воды, земли и камня…

…веселый гомон птиц… Он, Лесной Ветер, счастливый и смеющийся, взлетает над кронами - и видит над собой камень свода и лучи света в Проломе, а внизу - зеленое море…

…чуть дальше, за стволами, у стены пещеры, проходит желтая дорога… Там много людей - в повозках, конных, пешком - а он любит слушать их разговоры о другом мире, необычном и волнующем, где нет стен и потолка, но есть солнце, небо и свобода…

…у края дороги сидит человек, слишком старый и больной для нее. Человек дышит тяжело, но улыбается ему:

- Здравствуй, юный дух! Ты прекрасен… я рад встретить тебя в конце своего пути. Ты что-то хотел?

- Расскажи мне… что там дальше, за Лесом?

- Ну, слушай… Каждое утро над землей встает солнце…

Старик долго говорит с ним: о небе и море, о солнце и облаках, о бескрайних просторах и человеческих городах. Но Лесному Ветру становится вдруг одиноко в своем Лесу - и он просит:

- Ты можешь показать мне свой мир?

…тот старик уже согласился… А вот Лес все не отпускает - с рычанием, с треском, с грохотом камней - и тогда он сам кричит в обиде:

- Я не хочу жить здесь, с тобой! И я вернусь только… когда мне надоест быть свободным!

Слово было сказано - и сбылось: старик забрал юного духа, разделив с ним свое тело, а Лес… Лес изменился, почернел от горя - и вместо ветра его наполнили чужие страхи… А потом пропала и дорога под горами - чтобы никто не смог ни войти, ни выйти…

- Но я… вернулся?!

В ветвях старого дерева зазвенели оживающие листья: порыв ветра задел их… и понесся дальше, узнавая - и не узнавая свой Лес… Лесной Ветер, вечная душа Леса, даже не оглянулся туда, где осыпалось прахом его старое тело - ибо человеческие тела столько не живут…

.