Хроники Пыльных Снов

Глава 1

Глава 1. Запах грозы и сгоревших проводов

Мира стояла на коленях в центре комнаты, которая не должна была существовать.

Стены здесь были сделаны из старых радиоприемников. Они шипели, плевались искрами и транслировали обрывки чужих разговоров. Это был сон Мастера Дориана — знаменитого архитектора, который в последнее время мог построить только бетонные коробки, похожие на склепы.

— Держи ритм, — пробормотала Мира, вкручивая лампочку в паз между транзисторами. — Ты просто устал. Ты не сломан. Ты просто устал.

Лампочка вспыхнула холодным синим светом. Радиоприемники на мгновение замолчали, а затем хором выдохнули: «Отпусти».

Это был хороший знак. Сон стабилизировался.

Мира вытерла лоб тыльной стороной ладони. В реальности она сидела в кресле напротив спящего Дориана в его пентхаусе с видом на залив. Но для неё реальность всегда была лишь бледной копией снов.

Она уже собиралась уходить, когда почувствовала это.

Запах. Не грозы и не озона, как обычно. Запах мокрой шерсти и старых газет.

Мира обернулась. В углу комнаты, там, где только что была глухая стена из динамиков, теперь стояла дверь. Маленькая, обитая дерматином, с облупившейся краской. Такие двери бывают в коммуналках.

— Этого здесь не было, — прошептала Мира.

Дверь приоткрылась. Из щели выполз клочок тумана. Он свернулся в клубок у ног Миры и превратился в выцветшего.

Это был мужчина в шляпе. Его лицо было гладким, как яйцо. Ни глаз, ни носа, ни рта. Только легкая вмятина там, где должны быть губы.

— Помоги, — сказал выцветший. У него не было рта, но голос шел откуда-то изнутри, из пустоты. — Я забыл, как меня зовут. Я забыл, зачем я здесь. Я забыл, как дышать.

Мира отшатнулась.

— Ты не часть сна Дориана, — сказала она, и рука сама потянулась к поясу, где висел её рабочий инструмент — Напильник Времени. — Ты извне.

Выцветший сделал шаг вперед. Его тело начало распадаться на пиксели, как плохая голограмма.

— Город болен, — прошелестел он. — Архитектор спит. И ему снится кошмар.

Мира проснулась.

Дориан сидел в кресле и улыбался. На его лице было написано вдохновение.

— Мира! — воскликнул он. — Мне только что приснилась гениальная идея! Я построю башню, которая будет состоять из чистого света!

Мира посмотрела на его руки. Они были покрыты пылью. Той самой, что остается от выцветших.

— Дориан, — тихо спросила она. — Ты видел во сне дверь?

Мастер замер. Улыбка сползла с его лица.

— Какую дверь? — переспросил он, но его глаза сказали «да».

В этот момент зазвонил телефон. Это был не обычный звонок. Это был Город. Он звонил только в том случае, если сны начали умирать.

Глава 2. Бюро находок потерянных смыслов

Мира спустилась в метро. Но не в то метро, которым пользуются люди. Она надела специальные очки и шагнула на платформу, где поезда шли не по рельсам, а по нитям повествования.

Здесь пахло чернилами и кофе. На скамейках сидели существа, похожие на людей, но с клювами вместо носов, и читали газеты, которых еще не напечатали.

— Мне нужен Архив, — сказала Мира контролеру — огромному существу из металлических скрепок.

— Архив закрыт, — проскрипел контролер. — Архитектор не принимает.

— У меня пропадают люди, — сказала Мира. — Точнее, они превращаются в ничто. Я только что видела выцветшего.

Контролер замер. Скрепки на его теле задрожали.

— Выцветшие — это миф, — сказал он. — Такого не бывает. Сны не гниют.

— А ты посмотри на меня, — сказала Мира и сняла очки.

На секунду она позволила себе вспомнить. Вспомнить, как выглядел мир до того, как стала Ремонтником. Вспомнить вкус яблока. Вспомнить, как звучит смех.

Контролер отшатнулся.

— У тебя... у тебя свет в глазах, — прошептал он. — Ты была Архитектором?

Мира кивнула.

— Давно. Теперь я просто чиню то, что ломают другие. Но если Город гниет, значит, кто-то ворует истории. И я знаю, кто.

Она протянула контролеру визитку. На ней было написано:

Мира. Ремонт снов. Недорого. Быстро. Без гарантий.

Контролер вздохнул.

— Поезд до Архива отправляется с пятого пути. Но предупреждаю: там ты встретишь своего двойника. Тот, кто ворует истории, — это ты сама. Только та, которая решила, что чинить — скучно. И начала ломать.

Мира улыбнулась.

— Значит, будет весело.

Конец первой части.

Продолжение следует...