Десерт из писателя

Глава 1

- Никогда в жизни я не писал еще такую чушь! - мужчина выдернул из печатной машинки очередной листок и бросил его в кучу уже валяющихся на полу. - Все, я должен признать это, я не писатель! Я ничтожество!

Он с ненавистью посмотрел на книги, написанные ранее. Они стояли на полке и словно дразнили его, тыча в нос, что он больше не может ничего создать. Удержав желание сбросить в гору мусора и их, мужчина выбежал на веранду своего небольшого, но уютного домика на опушке леса.

Запустив руки в волосы, он попытался вырвать клок, но даже это не вышло.

- Помочь? - раздался мелодичный голосок. Писатель повернул голову и увидел изящную рыжеволосую девушку. На ней было короткое легкое платье, несмотря на конец ноября.

- Ты кто такая? - хриплым, от раздраженных воплей, голосом спросил он грубо. Не до вежливости.

- Твоя муза, - пропела ласково гостья.

- Не в моем вкусе, - мрачно буркнул мужчина, быстро чиркнув по ней взглядом.

- О, правда? - усмехнулась девушка и вдруг стала утонченным юношей с длинными волнами рыжих волос. - Или предпочитаешь блондинов? - Волосы обесцветились, а парень довольно ухмыльнулся, шагая ближе к писателю.

- Изыди! - Взвизгнул мужчина поджимая ногу, словно увидел змею.

- Ой, даже пошутить нельзя, - закатил глаза гость, снова обращаясь в девушку. На секунду хозяину дома примерещился хвост, мелькнувший за ее спиной.

- Ты… - ахнул он, прикрывая рот.

- Я ведь сказала, что я твоя муза. - Девушка оказалась совсем рядом с ним и осторожно отняла его руку от губ. - М, пальцы истинного творца.

- Что тебе нужно? - Писатель боязливо попытался забрать пальцы. Но гостья имела железную хватку и не собиралась отпускать. Она умильно вдыхала воздух вокруг мужчины, словно он пах как булочка с корицей.

- Я верну тебе вдохновение, - пообещала красотка, облизнувшись. - А в замен, съем немножко твоих ужасных, но таких вкусных эмоций.

- Мои эмоции? - Мужчина прижал руки к груди, словно прикрывая свою суть.

- Это не больно, - засмеялась девушка. - Идем же, сегодня ты снова почувствуешь себя на вершине мира. И вспомнишь, что значит писать шедевр!

Писатель помешкал, но последовал за ней по скрипучему полу. Как по команде, на улице пошел дождь. Гостья усадила хозяина за стол и заправила чистый лист в печатную машинку с такой нежностью, словно это был самый хрупкий цветок. Она склонилась к уху писателя и зашептала что-то неразборчивое, но прекрасное. Голова мужчины внезапно, как сверкающим туманом, заполнилась идеями.

Их было так много, что он не знал какую выбрать и за что же взяться. Его пальцы принялись стучать по клавишам с такой скоростью, какую только позволяли тугие клавиши машинки.

Он писал и писал. Время потеряло смысл, только прекрасное ощущение творца, созидающего словами целый новый мир. Нет, миры, целые вселенные новых миров рождались под его руками.

Подушечки пальцев болели, кажется, он стер их до крови. Но это не имело никакого значения. Он хотел только продолжать.

И он писал до тех пор, пока не потерял сознание от истощения.

Придя в себя через некоторое время, он пытался вспомнить, что произошло. Почему у него так болят пальцы и кружится голова. Воспоминания вернулись и он издал восторженный вопль. На столе рядом высилась стопка из листов, покрытых текстом. А неподалеку в кресле свернулась, прикрывшись хвостом гостья. Она уже не скрывалась и не тратила силы на поддержание внешнего вида.

Но писателю было все равно. Его интересовало только то, что он создал. Он схватил верхние листы, чуть не уронив остальные, не замечая, что пачкает их не до конца засохшей кровью и начал читать.

Эта была полная белиберда. Просто буквы, даже не складывающиеся в слова. Какофония из напечатанных звуков.

- Что это? - мужчина бессильно обернулся к лисе. - Что это такое? Где мои шедевры?

- Какие шедевры? - хитро блеснула глазами рыжая. - Я ведь сказала только что ты почувствуешь каково это. Никто не говорил, что это будет по настоящему.

- Нет. Нет… - пробормотал писатель. На его глазах выступили злые беспомощные слезы.

- А вот и десерт подоспел. - Хихикнула, облизываясь кумихо. Ее зубы, мелькнувшие между губ больше походили на клыки. - Вы творческие - самые сладкие.