Городская фантастика
Не рычи на меня, волчара
— Продай дом.— Нет.Я думала, на этом всё и закончится. Но кто ж знал, что мужчина в дорогом костюме, который хочет снести мой участок ради огромного торгового центра, окажется оборотнем. Наглым. Упрямым.
Места, где с ними случилось что-то хорошее десять лет назад.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Не рычи на меня, волчараВиталинаУтро было хорошее. Вот прям то самое утро, за которое я год назад готова была продать душу любому подозрительному существу, если бы оно гарантировало мне вот этот запах влажной земли, тишину, яблоню под окном и отсутствие чужих воплей за стенкой.Я стояла посреди двора в старых серых штанах, растянутой клетчатой рубашке и резиновых сапогах, потому что ночью опять прошел дождь, а моя гениальная идея «сейчас быстренько пересажу пионы» закончилась тем, что я уже полчаса ковырялась в клумбе по локоть в грязи. Короткие волосы, собранные в пучок, давно выбились, спина ныла, и если бы кто-то сейчас сфотографировал меня со стороны, вышел бы очень вдохновляющий плакат на тему: «Вот что ипотека делает с женщиной после тридцати».Но мне все равно было хорошо.Потому что это был мой дом.Мой.Не съемная квартира с хозяйкой, которая приходила проверять пыль на шкафа…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0