Живая могила

Глава 1Я не из тех, кто плачет. Не потому что не могу — потому что не позволяю себе этого.Мой отец, а до него — его отец, вбивали в меня простую истину: слёзы в нашем ремесле роскошь, предательство.Палач не плачет. Слезы размягчают хватку. Сомнения тупят лезвие. Нас и так ненавидят — нельзя дать им увидеть в тебе человека. Плачут другие. Осуждённый в последний миг. Его семья, если чума пощадила хоть кого-то. Толпа, что требует зрелища, но брезгливо отворачивается, когда дело сделано.Моя работа — быть глыбой. Поднять секиру. Обрушить. Отсечь. Не со второго, не с третьего — с первого. Чисто. Отец учил меня не смотреть в глаза. Смотреть на шею, на щель между третьим и четвертым позвонком — туда лезвие входит мягче всего. «Хорошая нарезка, сынок», — он всегда хлопал меня по плечу после выполненной работы. И в его голосе я слышал настоящую гордость.Мать не выносила этого. «У вас нет сердца»,…