Фэнтези
Степь не прощает Слабых
Москва. Тридцать пять лет. Должность — кризис-менеджер в топ-корпорации. Выгорание такое глубокое, что лечится только аномальной пыльной бурей посреди калмыцких солончаков. Когда внедорожник Ильи глохнет, а земля уходит из-под ног, он думает, что это конец. Но смерть оказалась лишь сменой офиса.
Иногда он просыпался в собственной юрте, сжимая когтями горло Гырны или Горнака, прежде чем человеческий разум успевал остановить руку.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1**Глава 1. Соль и хлыст**Сознание вернулось не вспышкой, а тошнотворным спазмом. Илья попытался вдохнуть, но легкие отказались работать — в них набился сухой, раскаленный песок пополам с солью. Он лежал лицом вниз на чем-то твердом и ребристом. Попытался пошевелить рукой, чтобы стереть грязь со стекла своего «Дефендера», но запястье обожгло болью.Ремень безопасности. Мысль была чужой, тяжелой, как мокрый брезент. Ремня не было. Была грубая пенька, вгрызшаяся в кожу.— Поднимите мясо! — голос ударил по барабанным перепонкам так, что заложило уши. В нем не было ничего человеческого: сплошное звериное рычание.Илью вздернули за связанные руки. Ноги подкосились. Он открыл глаза.Это был не солончак Калмыкии. Небо над головой имело цвет старой гематомы — багрово-лиловое, перечеркнутое черными полосами угольного дыма. Вместо запаха полыни ноздри резала едкая вонь немытых тел, кислого пота…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0