Последнее слово

Глава 1В корчме «Черный дуб» время будто тонуло в густом дегте, перемешанном с запахом прогорклого сала и дешевой сивухи. Снаружи Полесье дышало туманом, белым, плотным, как саван, который сползал с болот и обволакивал придорожное заведение у старого ветвистого исполина, отрезая его от живого мира.Язеп сидел у самого края стойки. Его пальцы, широкие и узловатые, как корни того дуба во дворе, машинально чертили по щербатому дереву круги. В трещины кожи навечно въелась угольная пыль и окалина – клеймо людвисара, мастера по литью колоколов и пушек. Когда-то эти руки заставляли медь петь небесными голосами, а бронзу – рычать так, что дрожали стены вражеских замков. Теперь же они только латали прохудившиеся казаны да правили кривые сошники для местных кметов.– Еще чарку, Лявон, – голос Язепа прозвучал глухо, словно из пустой бочки.Корчмарь, мужик с серым, как пепел, лицом и блестящей лысиной…