Игра в бисер - 3

Бисеринка № 1: Они думают, что живы

Ну что я могу сказать о молодёжи? Глупые, глупые создания. Возомнили себя, понимаете ли, современными! Вампиры, пьющие смузи из крови единорогов и лайкающие селфи в инстаграме, где они якобы загорают на солнце. Смех один!

Помню, когда я обращался, всё было иначе. Кровь пили из серебряных кубков, а не из пакетиков с трубочками. Ночь ценили за мрак и тишину, а не за рейвы с ультрафиолетом. Мы боялись солнца, как огня, а не мазались кремом SPF-5000 и делали вид, что это прикольно.

И самое главное: они думают, что они живы! «О, я сохраняю свою индивидуальность!» – вопят они. «У меня есть хобби! Я веду блог!» Блог, Карл! Вампир, ведущий блог о своих чувствах по поводу экзистенциального кризиса! Где это видано?

Они не понимают, что суть вампира – в его отрешённости от жизни. Мы давно мертвы, просто продолжаем… существовать. Мы – тени, скользящие по краю реальности, наблюдающие за жизнью, но не участвующие в ней. А они? Они пытаются вписаться, быть «своими», «как все». Это трагедия, на мой взгляд. Трагедия, которую они, конечно же, не осознают.

Молодость – она такая, да. Глупая и прекрасная в своей наивности. Но иногда хочется взять осиновый кол и… нет, нет, я же старый вампир. Я слишком устал для этого. Лучше выпью чашечку крови. Настоящей. Из кубка. И подумаю о вечном.

Бисеринка № 2: Надо держать свои сомнения в тайне

Итак, журнал капитана… или, как я его называю, «Дневник космического нытика». Дата: 7 ноября 2242 года. Место действия: где-то между туманностью Андромеды и ближайшей кофейной станцией, которая, надеюсь, не закрыта на ремонт. Тема: сомневайся молча, или как не прослыть главным паникером галактики.

Знаете, космос – это как большая песочница, только вместо песка – межзвездная пыль, а вместо лопаток – ускорители частиц. И в этой песочнице все вокруг твердят, что ты должен быть уверен в себе, как робот-пылесос в своей непогрешимости. Но позвольте спросить, как можно не сомневаться, когда летишь на куске металла, который может взорваться в любой момент?

Поэтому я пришел к выводу: сомнения – это личное. Они как носки с дырками – вроде и есть, но показывать стыдно. Лучше уж притвориться, что ты великий стратег, чем признаться, что на самом деле просто пытаешься не заблудиться в этих космических переулках.

Ведь что будет, если я скажу: «А что, если мы промахнемся и попадем в чёрную дыру?». Или: «Может, этот новый бортовой компьютер разработали инопланетяне-диверсанты?». Меня ж тут же отправят в криогенный сон до следующей галактики! Так что, дорогие слушатели моего внутреннего монолога, сомневайтесь втихаря, учитесь скрывать свои опасения. И помните: даже самые великие космические герои иногда тайно боятся потерять парковочное место на орбите.

Бисеринка № 3: Каждое поколение приносит в жертву лучших

Во мраке древних миров, где тени богов ложатся на судьбы смертных, эхом разносится аксиома: каждое поколение приносит в жертву лучших. Не богам злато и кровь возносится, но души, озарённые талантом, отвагой и прозрением, становятся платой за прогресс и стабильность.

Представьте себе кузнеца, чьи руки творят не оружие разрушения, а артефакты, исцеляющие души. Его дар – свет в мире, поглощенном тьмой. Но свет этот слепит правящих, ибо истина, выкованная им, разоблачает их ложь. Кузнеца изгоняют, лишают ремесла, а его имя предают забвению. Его жертва – благо для будущих поколений, вкусивших плоды мира, приобретенного ценой его потери.

Или вспомним прорицателя, чьи видения открывают грядущее. Он видит бедствия, что обрушатся на землю, предупреждает, пытается направить помыслы людей к спасению. Но страх перед неизвестным затмевает разум, и прорицателя объявляют безумцем, заточают в темницу. Его жертва – шанс для грядущих времен избежать роковых ошибок прошлого, хотя сам он никогда не увидит рассвет нового дня.

Так и происходит из века в век. Творцы, мыслители, борцы за правду – все они, словно мотыльки, летят на пламя, освещая путь человечеству. Их судьбы – печальная симфония жертвенности, напоминающая о том, что величие достигается ценой боли и утрат. И пока существует нужда в прогрессе, будут продолжать гореть звёзды, принесенные в жертву каждым поколением.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 4: Он пришёл, чтобы увидеть море

Он пришёл, чтобы увидеть море. Ни славы ради, ни богатства, ни силы желая. Он пришёл, чтобы увидеть море, ибо слышал о нём в песнях странствующих сказителей, в шёпоте древних книг, в дыхании ветра, приносящего соль и тайны с далёких горизонтов.

Путь его был долог и тернист. Он миновал дремучие леса, где тени шептали забытые имена богов. Он пересёк пустыни, где миражи манили ложной надеждой и солнце выжигало саму душу. Он взбирался на неприступные горы, чьи вершины терялись в облаках, и спускался в мрачные ущелья, где эхо хранит голоса павших.

И вот, наконец, он стоит на берегу. Перед ним раскинулась бескрайняя синяя гладь, сливающаяся с горизонтом. Ветер играл с его волосами, а брызги волн касались его ног. И в этот момент он понял. Море – это не просто вода. Море – это жизнь. Это бесконечная череда приливов и отливов, подъёмов и падений. Это вечная борьба и вечный покой.

Он пришёл, чтобы увидеть море, и море открыло ему глаза. Не на мир, что окружает его, а на мир, что таится внутри него самого. Ибо море – это зеркало души, отражающее её глубины. И тот, кто сумел разглядеть себя в этом зеркале, обретёт истинное знание. Он пришёл, чтобы увидеть море, и море сделало его мудрецом.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 5: Подвалы – преддверие ада. Чердаки – это сильно недоделанный рай

Подвалы… ах, эти сырые, тёмные глубины! Как первокурсница философско-магического факультета, я могу с уверенностью сказать: подвалы – это не просто место для хранения солений! Это преддверие ада. Вот, посудите сами: вечная полутьма, паутина, полчища крыс, странные звуки и запахи, способные свести с ума даже самого стойкого некроманта. Да, и не забудьте про неидентифицированные лужицы, светящиеся в темноте зловещим зелёным цветом. Уверена, там что-то да притаилось, и это что-то явно не в настроении играть в карты!

А теперь о чердаках. Эти пыльные, забытые богом места. Чердаки – это сильно недоделанный рай. Да, там тоже полно пыли и паутины (видимо, пауки испытывают особую тягу к границам между мирами). Но! Там есть солнечный свет! И… старые вещи! А старые вещи – это потенциальный ключ к прошлому, сундук с забытыми заклинаниями, или, в крайнем случае, отличный материал для реквизита к студенческому спектаклю!

Да, и чердаки – отличное место для медитации, особенно если у вас аллергия на солнечный свет, и вы практикуете заклинания беззвучного шепота. Правда, есть небольшой риск, что вас примет за привидение какой-нибудь любопытный домовой, но это уже детали. В общем, чердаки – это рай, только в процессе апгрейда. Ну, вы меня поняли.

И вот стоишь ты, юный маг, на пороге выбора: спуститься во владения крысиного короля или подняться в обитель забытых артефактов. Куда податься бедному студенту, когда сессия на носу, а учебники самопроизвольно мутируют в злобных грызунов? Вопрос, достойный диссертации!

Лично я предпочитаю чердаки. Да, там можно наткнуться на запыленный скелет доктора алхимии, который, как назло, окажется твоим дальним родственником. Но, эй, это же наследство! А в худшем случае – отличный реквизит для Хэллоуина. Подвал же сулит лишь неприятности в виде сомнительных экспериментов, забытых проклятий и крысиных королей, требующих уплаты дани сыром (который, между прочим, тоже может оказаться заколдованным).

В конце концов, выбор между чердаком и подвалом – это выбор между надеждой и отчаянием, возможностью и безысходностью. Чердак – это шанс найти что-то ценное, открыть для себя что-то новое, пусть и в слое пыли и паутины. Подвал же – это почти всегда гарантированное разочарование, встреча с чем-то мерзким, зловонным и, возможно, смертельным.

Поэтому, как говорит наш профессор трансфигурации: «Выбирайте чердаки, студенты! Чердаки – это как жизнь: полны неожиданностей, но хотя бы с видом на солнце!». И я с ним полностью согласна. А подвалы… подвалы подождут. У меня ещё вся сессия впереди, чтобы туда спуститься.

Бисеринка № 6: Что сумел выволочь из катакомб своей памяти

Итак, позвольте представиться, привлечь, так сказать, ваше бренное внимание, – Квинтилий Квам, третьего поколения дух, специалист по пуганию начинающих и, по совместительству, единственный, кто за последние триста лет сумел что-то выудить из этих проклятых катакомб памяти! Дело в том, что тут, в нашем фамильном склепе, память – это, знаете ли, такая штука… рассеянная. Как перхоть старого тролля – повсюду, но толку никакого.

Итак, что же я, юнец эфирный, откопал? О, это история, достойная быть высеченной… ну, хотя бы на чьей-то испуганной физиономии! Представьте себе: мой пра-пра-прадедушка Бальтазар Квам, величайший (по его собственному мнению) маг в окрестностях, однажды попытался приготовить яичницу из драконьего яйца. Звучит безобидно, правда? Но Бальтазар, увлекшись заклинаниями, перепутал слова и вместо глазуньи из трёх яиц с ветчиной сотворил … ну, скажем так, очень недовольного дракончика.

Дракончик, оказавшийся вегетарианцем-меланхоликом, отказался сжигать деревню и вместо этого начал рыдать. Рыдал он так душераздирающе, что у всех местных коров молоко превратилось в сливочное мороженое. Да, вот такая вот история. Бальтазар, конечно, пытался всё исправить, но в итоге только вызвал фею-бухгалтершу, которая три дня приставала к дракончику с налоговой декларацией. Так закончилась великая карьера мага и началась эра бесплатных рожков для всей округи.

А я? Я просто юный призрак, пытающийся хоть как-то оправдать своё существование в этом склепе. Ну, и иногда пугаю посетителей. Но только тех, кто громко хрустит чипсами. Призраки тоже любят тишину.

Бисеринка № 7: Знаки и знаки знаков используются тогда, когда есть недостаток вещей

Ох, эти преподаватели! Снова задали тему, от которой хочется завыть, как оборотень на полную луну из учебника по Трансфигурации! «Знаки и знаки знаков используются тогда, когда есть недостаток вещей». Они смеются, да? У них, наверное, в кабинете висит табличка «Самые занудные темы для эссе».

Сижу я, значит, в библиотеке, окруженная томами, которые, кажется, старше моего дедушки-гнома, и пытаюсь понять эту мудрость. Итак, знаки… Ну, это как, если бы у нас был дракон. Нет, правда, представьте: огромный, чешуйчатый, плюющийся огнём дракон, охраняющий сокровищницу. Это вещь. А если дракона нет? Тогда мы вешаем табличку «Осторожно, злой дракон!». Это знак. Понятно?

А знаки знаков? Это как, если бы табличка «Осторожно, злой дракон!» написана была бы на пергаменте, который якобы обронил гном-путешественник, который, по слухам, видел этого самого дракона. То есть, у нас нет ни дракона, ни гнома, но зато есть целая история вокруг несуществующего дракона!

Получается, чем меньше у нас реальных драконов, тем больше всяких табличек и историй про них. Чем меньше у нас маны, тем больше мы рисуем рун для усиления заклинаний. Чем меньше у нас мозгов (шёпотом), тем больше мы используем заумные термины из учебников по Метафизике.

Эх, ладно, пора писать эссе. Надеюсь, профессор хотя бы оценит моё чувство юмора, если не философскую глубину. Иначе снова отправит меня переписывать. А у меня, между прочим, свидание с одним очень симпатичным эльфом-ботаником! У него, кстати, целая коллекция редких корешков мандрагоры. А это, знаете ли, уже не знак, а самая настоящая вещь!

Бисеринка № 8: Вслушайся в лица, речей не слушай…

Вглядись в лица, путник, ибо в них – карты душ заблудших, истории неспетых баллад, свитки откровений, запечатанные печатью времени. Речи же – лишь дымка, вуаль, призванная скрыть истину, облечь ее в удобные, социально приемлемые формы. Слова – монеты, отчеканенные обществом, их ценность преходяща и определяется текущей конъюнктурой. Лица же – древние артефакты, хранящие отпечатки прожитых жизней, шрамы пережитых бурь, тихие омуты невысказанных желаний.

Как горный хрусталь, лица отражают свет и тьму, добро и зло. В каждой морщинке – отзвук смеха или слез, в каждом взгляде – отблеск надежды или отчаяния. Не верь сладким речам, ибо за ними часто скрываются корысть и ложь. Вглядись лучше в дрожание губ, в бегающий взгляд, в нервный тик – вот где истина, вот где ключ к пониманию.

Слова умеют лгать, лица – нет. Они – зеркало души, хрупкое и уязвимое, но неподкупное. Они рассказывают истории без слов, повествуют о любви и ненависти, о вере и предательстве. Вглядись в лица, путник, и ты увидишь мир, скрытый от поверхностного взгляда, мир, где царит тишина и говорит сама жизнь. Ибо в тишине лица обретают голос, а в словах – лишь эхо чужих мыслей.

(из утраченного манускрипта «Сквозь Золотую Пыль», написанного мятежным магом Аль-Ремизи)

Бисеринка № 9: В твоей голове – космос

В голове моей, знаете ли, не просто космос. Там целая галактическая свалка идей, мыслей и обрывков воспоминаний, кружащихся вокруг чёрной дыры прокрастинации. Иногда мимо пролетает комета вдохновения, озаряя всё вокруг на пару минут, после чего снова воцаряется хаос.

Философы древности, конечно, были умны, но, думаю, они бы сошли с ума, заглянув в мою черепную коробку. Там не только Платон со своим миром идей, но и рой злобных марсианских комаров, пытающихся укусить его за идеалистический зад.

А ещё там живёт маленький зелёный человечек, который постоянно переставляет мебель в моей логике. Он, наверное, хороший парень, но его вкусы… Представьте себе: диван из квантовой запутанности, кофейный столик из теории струн и обои с узором из мемов про котиков.

Иногда ночью, когда я пытаюсь заснуть, этот космос начинает бунтовать. Мысли летают с огромной скоростью, сталкиваются друг с другом, взрываются сверхновыми и рождают новые, ещё более странные идеи. Тогда я понимаю, что единственное, что я могу сделать, – это отпустить вселенную в моей голове на свободу и просто наблюдать за этим хаотичным и прекрасным зрелищем. Ведь, в конце концов, именно из этого хаоса и рождаются самые интересные вещи.

Бисеринка № 10: Только мелкие люди кажутся совершенно нормальными

Дорогие мои смертные!

Позвольте мне, Эллариону Мудрейшему, эльфийский философ, чей возраст исчисляется веками (а если быть точным, то тремя с половиной тысячелетиями, но кто считает?), поделиться с вами одним наблюдением, которое гложет мой разум уже не первую эру.

Я заметил, что только самые мелкие люди, в прямом и переносном смысле, кажутся… нормальными. Да-да, те самые, кто не достает до верхней полки в кладовой, кто боится пауков размером с тыкву и чьи амбиции не простираются дальше кружки эля в ближайшем трактире. Именно они, эти маленькие человечки, кажутся нам образцом адекватности.

Почему так? Возможно, причина кроется в их ограниченном кругозоре. Они не видят всей той безумной картины мира, которая открывается перед нами, более высокими и проницательными существами. Они живут в своем уютном мирке, где главная проблема – это как бы не пролить утреннюю кашу на новые штаны.

Или, может быть, дело в их незатейливости. Они не пытаются казаться кем-то другим, лучше, умнее, сильнее. Они просто есть такие, какие есть: немного трусливые, немного наивные, но всегда искренние.

Как бы там ни было, я пришел к выводу, что в этой кажущейся нормальности кроется определенная мудрость. Ведь что такое нормальность, как не умение быть довольным тем, что у тебя есть, и не пытаться угнаться за недостижимым?

Так что, дорогие мои, если вам когда-нибудь покажется, что вы недостаточно нормальны, просто вспомните о маленьких людях, которые живут своей простой жизнью и радуются каждому дню. И, возможно, вы поймете, что быть нормальным – это совсем не так уж и плохо.

С наилучшими пожеланиями и каплей эльфийской мудрости,

Элларион Мудрейший.

Бисеринка № 11: Стал заглядывать в церковь и в бутылку

Тихо шелестели листья старых клёнов, укрывая кладбище пеленой мистического покоя. Но покой этот, как и притворная невозмутимость сторожа деда Пахома, давал трещину каждую ночь. Всё чаще Пахом, вместо обхода своих владений, освещенных лишь бледным светом луны, стал заглядывать в церковь. И, признаться, не только туда.

Сначала шёпот кладбища казался ему невнятным бормотанием ветра. Мол, возраст. Но потом голоса стали отчётливее. Не то, чтобы они жаловались на отсутствие цветов или плохие оградки, нет! Они… хихикали. Злорадно так. Слишком живые для мёртвых. И касались они, эти шепотки, не жизни бренной, а жизни загробной. Рассуждали о политике в аду, о новых трендах в загробном мире, и даже обсуждали последние сплетни о душе одного покойного адвоката.

Стоит ли удивляться, что Пахом стал искать утешение в бутылке? В компании крепкого самогона и святых отцов в церкви вопросы мироздания казались менее… личными. Может, дело в самом кладбище? Ведь поговаривали, что его построили на месте древнего капища, где духи веселились до упаду. Или это просто старость, и покойники решили взбодрить старика?

В любом случае, Пахом теперь проводил ночи, балансируя между реальностью и галлюцинациями, между кладбищенской тишиной и пьяными молитвами. И, честно говоря, ему это даже нравилось. Весело тут у них.

Бисеринка № 12: Всё пошло прахом, как впрочем, и следовало ожидать

Слушайте меня, смертные, ибо я, Кассандра, вещаю из глубин веков, когда звёзды были ближе, а боги – человечнее. Вы вопрошаете о гибели, о прахе, о том, как всё обратилось в тлен. И я скажу вам – так и должно было случиться. Разве могли вы ожидать иного?

Мир, словно цветок, распускается, дабы увянуть. Империи, как приливы, вздымаются, чтобы отступить. Ваши радости – лишь мимолетные искры в вечной ночи. Не лелейте иллюзий, смертные. Наслаждайтесь моментом, ибо он – всё, что у вас есть.

Жадность, гордыня, зависть – вот семена, которые вы сеете, и гниение, которое пожинаете. Разве можно построить вечное на фундаменте порока? Нет, говорю я вам! Каждая башня, возведенная на крови и лжи, обречена на падение.

И всё же, не отчаивайтесь. В прахе есть семена нового. Из пепла возрождается Феникс. Помните об этом, когда будете оплакивать утраченное. Ибо гибель – это не конец, а лишь прелюдия к новому началу. Примите неизбежность, смертные, и обретете мудрость. Ибо в понимании бренности – истинная сила.

Бисеринка № 13: Я пуст, и моя пустота… не более чем пустота

Я пуст, и моя пустота… не более чем пустота…

И вот я сижу, подпирая щеку томиком Канта, который, кажется, вот-вот распадется на пыль, подобно моим надеждам на понимание Абсолютной Идеи. Преподобный Евлампий (да простит меня Мерлин, если он подслушивает) снова задал эссе. Тема, как всегда, из разряда «выверни душу наизнанку и покажи, насколько она грязная». На этот раз: «Я пуст, и моя пустота… не более чем пустота».

Сначала, конечно, я подумал о холодильнике. Он, между прочим, тоже пуст. Особенно в конце семестра, когда стипендия, как феникс, возрождается из пепла в кошельках старост и мгновенно сгорает в жерновах алчных булочных. Но Евлампий не оценит столь приземленный подход. Ему давай экзистенциальных страданий, да побольше!

Итак, я пуст. Как горшок, в который забыли посадить дракона. Как библиотека, в которой все книги написаны на эльфийском, а ты знаешь только гоблинский мат. Как… ну, вы поняли. Пустота – это такое состояние души, когда ты вроде бы есть, но как бы и нет. Как философский факультет после лекции по метафизике.

Но, постойте-ка! А что, если моя пустота – это просто… пустота? Гениально! Никаких глубин, никаких скрытых смыслов. Просто зияющая дыра в душе, которую надо чем-то заполнить. Например, пивом и пирожками. Или знанием. Но пиво и пирожки как-то ближе к телу. Впрочем, Евлампий, вероятно, со мной не согласится. Что ж, придется изобразить экзистенциальную тоску. За пятерку можно и пострадать. А потом – в ближайшую таверну! Заполнять свою пустоту… пивом.

Бисеринка № 14: Поэты – бездумные акушеры реальности

В мире, сотканном из звездной пыли и шёпота древних богов, обитают поэты – странные создания, полулюди, полутени, чьи души, словно натянутые струны, резонируют с потоками вселенской энергии. Их часто презирают, считая мечтателями и бездельниками, но они – не просто бродяги с лютнями, а акушеры самой реальности, бездумно помогающие ей рождаться.

Подобно повитухам, принимающим дитя из чрева матери, поэты извлекают из хаоса мыслей и чувств оформленные образы. Они не создают реальность из ничего, но лишь помогают ей проявиться, облекая в слова то, что дремало доселе в подсознании мира. Их стихи – это крики новорожденных истин, болезненные и прекрасные одновременно.

Они не ведают, что творят. Их устами говорит сама Вселенная, нашептывая истории о любви и ненависти, о жизни и смерти. Они лишь инструменты, проводники, пропускающие через себя потоки вдохновения. В этом и заключается их величайшая сила и трагическая слабость.

Поэты – безумцы, балансирующие на грани между мирами, видящие то, что скрыто от обычных смертных. Они созерцают лик вечности и делятся своими откровениями, не требуя ничего взамен. Их бесценный дар – это свидетельство о вечном рождении реальности, о её непрерывном самообновлении. Так пусть же звучат их голоса, пока мир не устанет слушать.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 15: Даже в безнадёжности всегда есть надежда

В чёрном сердце ночи, когда луна прячется за зубчатыми пиками гор, и мир погружается в объятия отчаяния, шепчут ветра безысходности. Они несут с собой рассказы о павших королевствах, разбитых сердцах и угаснувших звездах. Кажется, будто сама ткань мироздания пронизана нитями безнадежности, сплетающими коварный саван для душ, уставших бороться.

Но даже в самой густой тьме мерцает искра. Словно крошечный огонек свечи, она трепещет перед лицом всепоглощающего мрака, упорно отказываясь угаснуть. Это искра надежды, дремлющая в глубинах разума и сердца, ждущая своего часа. Она – напоминание о том, что даже в самой безнадежной ситуации остаётся возможность выбора, возможность изменить направление, возможность обратиться к свету.

Надежда не наивное отрицание реальности, а осознание того, что будущее не предрешено. Она не слепая вера в чудо, а упорный труд, направленный на достижение цели, пусть даже кажущейся недостижимой. Это знание о том, что даже самый длинный путь начинается с первого шага, и что каждый шаг приближает к заветному горизонту.

Подобно ростку, пробивающемуся сквозь твёрдую почву, надежда прорастает сквозь скорлупу отчаяния, даря жизнь и вдохновение. Она наполняет сердца волей к борьбе, разумы – идеями, а души – верой в то, что даже в самой безнадежной ситуации всегда есть возможность найти свой собственный путь к свету. И в этом, пожалуй, заключается величайшая мудрость жизни.

(из утраченного манускрипта «Сквозь Золотую Пыль», написанного мятежным магом Аль-Ремизи)

Бисеринка № 16: На кладбище обитают те, кого уже нет. Так что заходите

Да чтоб меня черти старыми костями по полу катали! Опять эти живые пожаловали. Ну что им, дома не сидится? Нашли место для прогулок – кладбище! Как будто в парке аттракционов, понимаешь ли.

И ладно бы, по делу пришли, так нет же! То в вечной любви к какой-нибудь мраморной глыбе клянутся, то стихи над могилой бездарного поэта декламируют. Эх, молодёжь! Никакого уважения к покою мертвых. Зато селфи делают исправно. Скоро на камнях личные страницы писать начнут, чтоб наверняка запомнили.

Да и вообще, жизнь у них какая-то странная. Все куда-то бегут, торопятся, нервничают. А чего нервничать-то? Все равно сюда придете! Вот я, например, никуда не спешу. Уже триста лет тут обитаю, наблюдаю за этими суетливыми смертными. И знаете что? Ничему они не учатся. Всё те же ошибки, те же глупости.

Но, справедливости ради, иногда заходят и интересные личности. Вот недавно один алхимик приходил, искал редкий гриб для своего эликсира бессмертия. Забавный такой, в очках и с бородой до колен. Говорит, надоело ему стареть. Ну, что тут скажешь? У каждого свои недостатки. Хотя, если бы он действительно создал этот эликсир, я бы первый в очередь встал. А то, знаете ли, вечно быть привратником – тоже работа не сахар. Особенно в День всех святых!

Бисеринка № 17: . Все учили нас только работать, и никто – жить

Ох, великие магистры труда и повелители отчётов! Да пребудет с вами вечная усталость и несмываемое пятно от кофе на мантии! Это я, Лилиана, младший подмастерье по свержению драконов и начинающий философ-самоучка, обращаюсь к вам из глубин нашего заколдованного королевства Рутиния.

Сижу я, знаете ли, после очередной попытки приручить огнедышащего ящера (оказался вегетарианцем, представляете?) и думаю: а ведь нас, юных и дерзких, с пелёнок учили только… работать! Копать, строить, заклинать, варить зелья от облысения эльфов (очень востребовано, кстати). А жить-то когда?

Нам твердят: «Трудись, как гоблин в шахте, и будет тебе золото!». Но никто не говорит, что золото это можно потратить на… нормальный сон! Или на поход в театр теней, где показывают драму про несчастную любовь двух летучих мышей.

В университете магии нас учили плести сильнейшие заклинания и изготавливать самонаводящиеся мётлы. Но никто, слышите, НИКТО не научил меня, как увернуться от назойливого поклонника-гнома с букетом сорняков!

И вот я сижу, вся такая умная и работящая, но абсолютно беспомощная перед лицом… обычной бабочки, порхающей в моём саду. Потому что жизнь, господа, это не только отчёты и дедлайны, но и бабочки, гномы (куда ж без них!) и даже вегетарианцы-драконы. Так что, может, стоит в следующий раз, вместо курсов повышения квалификации по выжиманию пота из камней, провести мастер-класс по… наслаждению моментом? Ну, или хотя бы по избавлению от гномов.

Бисеринка № 18: Тишина длиной в час ходьбы и шириной в два

Тишина длиной в час ходьбы и шириной в два… Звучит как рецепт для супа гномов-философов, если честно. Представьте: варится в котле вселенской задумчивости одинокий сверчок, приправленный щепоткой звёздной пыли и щедро сдобренный молчанием вековых лесов.

Но, если отойти от кулинарных метафор, то перед нами предстает воистину эпическое безмолвие. Час ходьбы – это примерно пять километров. Два в ширину – десять. Десять километров абсолютного, кристально чистого вакуума звука. Место, где мысли становятся слышны громче крика чаек, а шёпот сердца эхом разносится по вселенной.

Что можно найти в такой тишине? Да что угодно! Затерянные ключи от мироздания, например. Или разгадку великой тайны, почему эльфы так помешаны на идеальной причёске. А может, там просто прячется философ-отшельник, уставший от всего этого бренного мира и пытающийся услышать настоящий голос бытия.

Но самое главное, в такой тишине можно найти… себя. Отбросив шелуху повседневности, шум городов и гам чужих мнений, остаешься один на один с собственными размышлениями. И кто знает, может быть, именно в этой первозданной тишине длиной в час ходьбы и шириной в два и кроется истина, которую мы так отчаянно ищем. И, возможно, она окажется не такой уж и сложной, как мы привыкли думать. Просто немного тихой. Очень тихой.

Бисеринка № 19: Я пытаюсь родиться заново, но только так, чтобы получилось лучше

Глубокоуважаемые ученые, доктора, профессора и прочие повелители пробирок!

Пишу вам, преисполненный волнения и лёгкой тошноты (надеюсь, это не от клонирования, а просто от вашего казенного кофе). Как вы знаете, я – один из первых добровольцев для вашего… гм… эксперимента по «повторному появлению на свет под вашим чутким руководством». И, полагаю, настало время прояснить мои мотивы, дабы вы не сочли меня совсем уж полоумным искателем приключений.

Признаюсь честно, я не верю в переселение душ, реинкарнацию или прочую эзотерическую чушь, которую моя бывшая жена так любила читать перед сном. Но я свято верю в силу науки, особенно когда она предлагает возможности, которые и самому Господу Богу (если он, конечно, существует) кажутся немного наглыми.

Так вот, причина моего участия проста, как три рубля: я пытаюсь родиться заново, но только так, чтобы получилось лучше. Понимаете, в своей прошлой… хм… жизни я наломал дров. Очень много. Я был тем самым парнем, который всегда выбирает неправильный ответ, у которого носки никогда не совпадают, и который умудряется облить белую рубашку кетчупом в первую же минуту важной встречи.

Я хочу второй шанс, но не в лотерею судьбы играть, а лично спроектировать себя по новым чертежам. Чуть больше удачи, чуть меньше рассеянности, и, может быть, хоть немного чувства стиля. И, разумеется, полное отсутствие аллергии на глютен, которая преследовала меня всю жизнь! Верю в вас, гении! Сделайте из меня человека! И, пожалуйста, добавьте опцию «автоматическое распознавание и избегание глупых ситуаций». Заранее спасибо!

С надеждой на светлое (и улучшенное) будущее,

Ваш подопытный, и потенциально новый человек,

Сигизмунд Кляуз.

Бисеринка № 20: Не могу заснуть, так тебя ненавижу

Не могу заснуть, так тебя ненавижу, Бартоломео Пупкинс! Да, именно ты, жалкий гоблин с репой вместо сердца и ногами, которыми ты умудряешься танцевать канкан хуже, чем пьяный тролль на минном поле!

Помнишь, как ты подменил мою эльфийскую микстуру для роста бороды на настойку из болотной тины? Моя борода росла не вверх и величественно, как у мудрого гнома, а вбок, как у ленивого йети! Три дня я ходил по лесу, отпугивая белок и вызывая панику у дриад. Ты за это заплатишь!

А помнишь, как ты убедил меня, что грибы-хохотушки – это деликатес, достойный стола самого короля? Я потом два дня разговаривал с чайником и пытался научить статую горгульи играть в шахматы! Страшно представить, что обо мне думали окружающие!

И это ещё не все! Ты, гнусный предатель, подсыпал мне в кофе порошок забвения! Я забыл, где оставил свои штаны, кто я такой и как правильно пользоваться вилкой! Хорошо, что хоть имя своё вспомнил, иначе ходил бы я по миру безымянным оборванцем!

Так вот, Бартоломео, знай: я, Арчибальд Великолепный, клянусь своей шляпой волшебника (а она, между прочим, инкрустирована бриллиантами, украденными у дракона!) – я отомщу тебе! Я придумаю что-нибудь такое… Такое… Ммм… Ну очень гадкое! Жди, Пупкинс, расплата близка!

P.S. Если найдешь мои штаны, будь добр, верни. Там в кармане заклинание от запора, а мне оно сейчас очень нужно.

Бисеринка № 21: Это танцы в иллюзиях сна

Танцы Фей: Ночной Клуб «Грёзы» представляет… Иллюзии Сна!

Вы устали от однообразных дискотек с прямолинейной долбёжкой техно? Хотите чего-то… волшебного? Тогда забудьте о своих земных заботах и окунитесь в пучину иллюзий! Ночной клуб «Грёзы» представляет: танцы фей!

Что это такое, спросите вы?

Представьте себе: бархатная ночь, усыпанная звёздами, как бриллиантами. Легкий ветерок доносит до вас шёпот древних заклинаний. И вот они… Феи! Нет, не те милые крылатые создания из диснеевских мультиков. Это – богемные дивы, чьи движения плавны и гипнотичны, а наряды – само воплощение безудержной фантазии лучших кутюрье параллельных миров!

Секреты мастерства:

Феи «Грёз» танцуют не просто так. Они плетут иллюзии! Каждый взмах крыла, каждый изгиб тела – это магия, преобразующая ваше восприятие. Вы увидите то, что хотите видеть. Богатства? Любовь? Бесконечный запас эля? Всё это – и даже больше – может стать реальностью… на одну ночь.

Как попасть на представление?

Проще простого! Нужно лишь правильно произнести пароль у дверей. Говорят, это вариация старинного заклинания на привлечение бабочек, но ходят слухи, что подойдет и убедительное «Мне бы эля, пожалуйста!».

Предупреждение от редакции:

После посещения «Грёз» ваша жизнь может измениться навсегда. Не забывайте, что это всего лишь иллюзии. Или… нет? Впрочем, это уже решать вам. До встречи в «Грёзах», дорогие читатели! И не забудьте оставить чаевые феям (говорят, они обожают блестящие камешки)!

Бисеринка № 22: Маленькое упражнение в смерти

Аларик, третьекурсник престижной Академии Тёмных Искусств, потел. Реально потел, как самый обычный крестьянин на сборе репы, а не как будущий повелитель мёртвых. Виной тому было «Малое Упражнение Смерти», новый предмет мадам Эбони, преподавательницы некромантии с репутацией гарпии, потерявшей чувство юмора в жерле вулкана.

Упражняться нужно было на мухах. Не на каких-нибудь там экзотических мухах-кровопийцах из зачарованных болот, а на самых обычных, надоедливых, комнатных мухах, коих в Академии, благодаря не самым аккуратным студентам, было хоть отбавляй.

Первый час ушел на то, чтобы поймать хотя бы одну, вторую половину – на попытки сконцентрироваться. Не помогали ни заговоры, ни медитация, ни даже злобное шипение в сторону насекомого. Муха, презрительно жужжа, продолжала выписывать пируэты вокруг головы Аларика.

«Ну всё, насекомое!» – прошипел студент, вкладывая всю свою ненависть в манипуляции с энергией смерти. Он представил муху, гниющую в могиле, разлагающуюся на мельчайшие частицы… И тут что-то пошло не так. Вместо того чтобы мирно скончаться, муха, словно под действием зелья ярости, завизжала и с удвоенной силой принялась носиться по комнате, врезаясь в стены и снося со стола перья.

Аларик, побледнев, понял, что влил в несчастную муху не энергию смерти, а какую-то чудовищную, утрированную жажду жизни. Он взглянул на летающее нечто, содрогнулся и прошептал: «Мадам Эбони меня убьёт…».

Бисеринка № 23: Кот вечно был занят нехорошим

Давным-давно жил да был кот по имени Мурчелло. Это был не простой котик, а тот ещё пройдоха, мастер на всяческие проказы и шалости. Когда остальные пушистики мирно дремали на солнышке или лениво играли с клубочками, Мурчелло занимался совсем иными делами.

Например, однажды утром жители деревни проснулись от громкого шума. Оказалось, что неизвестный хулиган запустил петарды прямо перед домом местного волшебника Гвидона. А виновником оказался именно Мурчелло, который давно мечтал посмотреть, какого цвета будут фейерверки, если взорвать их внутри тыквы!

Ещё одним любимым развлечением хитрого кота было воровство сладостей с праздничного стола ведьмы Урсулы. Как-то раз он даже умудрился стащить сразу три пирога с маком, пять корзинок печенья и целую миску варенья. Правда, потом пришлось срочно искать знахаря, потому что сладкое оказалось слегка заколдованным…

И когда деревенский кузнец Фома неосмотрительно оставил свою новую кольчугу возле очага, Мурчелло тут же приметил блестящую железку и решил устроить небольшой спектакль. Надел он кольчугу поверх своего роскошного меха, прихватил пару ржавых шпаг и устроил рыцарские поединки с собственной тенью. После столь увлекательного занятия весь дом заполнился искрами и грохотом металла.

А самая знаменитая проделка была связана с королевским сапожником Арнольдом. Как-то вечером Мурчелло случайно увидел, как старичок гордо показывает новым туфлям своё отражение в зеркале мастерской. Что сделал бы обычный кот? Полюбовался бы отражением и пошёл дальше спать. Но не таков был Мурчелло! Под покровом ночи он аккуратно перетащил зеркало в соседнюю деревню, оставив беднягу Арнольда без возможности любоваться своим отражением целый день!

Но в конце концов Мурчелло настигло возмездие. Во время очередных поисков приключений он встретил могущественного мага Рихарда, известного своей способностью превращать озорников в лягушек. Услышав историю Мурчелло а, мудрый маг лишь улыбнулся и сказал:

– Знаешь что, парень? Я вижу, что твоя душа полна веселья и задора, но хватит шастать туда-сюда с глупостями. Становись моим помощником!

И вот теперь Мурчелло трудится помощником самого знаменитого мага королевства, хотя временами всё равно пытается добавить немного магии в жизнь окружающих… но уже без вреда для всех вокруг.

Бисеринка № 24: Единственный известный нам способ любить друг друга

Итак, дамы и господа, позвольте представить вам мою скромную теорию о любви, выстраданную бессонными ночами, проведенными за чтением древних свитков и поеданием слишком сладких пирожных. Я, юная дева (хотя мой кот утверждает, что я уже старая ворчунья), пришла к выводу, что единственный известный нам способ любить друг друга – это… посредством нелепых прозвищ!

Вы скажете: «Что за чушь, девица?». А я отвечу: «Позвольте объяснить!». Видите ли, мир наполнен драконами (метафорическими, конечно, хотя кто знает, что там у вас в подвале), злыми колдунами (вашим боссом, например) и прочими неприятностями. И в этом хаосе мы, маленькие человечки, пытаемся найти хоть немного тепла.

И вот тут-то и приходят на помощь нелепые прозвища! «Пупсик», «солнышко», «мой маленький суслик»… Звучит глупо? Возможно. Но в этих словах кроется магия. Они создают маленький, уютный мир, где вы – не просто Иванов Иван Иванович, а «мой Иван Иваныч – булочка с корицей». Они напоминают, что даже в самой тёмной пещере есть место для смеха и нежности.

Конечно, можно любить друг друга возвышенными стихами и героическими поступками. Но давайте будем честны, кто из нас всегда готов к подвигам? А вот назвать любимого человека «моя ворчливая тыковка» – это просто, весело и под силу каждому.

И, возможно, именно в этой простоте и кроется истинная любовь. Ведь что может быть лучше, чем разделить с кем-то смех над нелепым прозвищем, подарив друг другу немного тепла в этом безумном мире?

Бисеринка № 25: Каждый получает такого дьявола, какого заслуживает

Воистину, глубокоуважаемые магистры и магистранты, позвольте мне, профессору Альфонсу де Сартру, поделиться с вами размышлениями о природе искушения и персональном подходе рогатых джентльменов к делу совращения душ. Тема нашей сегодняшней беседы: «Каждый получает такого дьявола, какого заслуживает».

Итак, представьте себе юного мага, мечтающего о власти. К нему явится демон искушения в облике импозантного архимага, предлагающего секреты запретной магии в обмен на… ну, скажем, обещание пожертвовать половину годового запаса печенья. Или вспомним старого ворчуна, вечно недовольного своими учениками. К нему пожалует чертёнок-бюрократ, предлагающий способ превратить всех студентов в послушных големов, правда, ценой отказа от утренней чашки кофе.

Заметили закономерность? Дьявол, как и хороший портной, шьет искушение по мерке. Он знает наши слабости, наши тайные желания, наши маленькие грешки, которые мы прячем даже от самих себя. И вот, когда мы уже готовы сдаться, когда наше внутреннее «Я» взывает о помощи, появляется ОН – воплощение наших самых сокровенных страхов и надежд.

Но не спешите винить во всем коварного искусителя! В конечном итоге, выбор всегда остается за нами. Дьявол лишь предлагает, а решение принимаем мы сами. И если вы оказались в объятиях демона, чьи предложения кажутся вам слишком… удобными, возможно, стоит задуматься: а не воплощение ли он ваших собственных тёмных сторон? Ведь, как гласит древняя мудрость, «скажи мне, кто твой дьявол, и я скажу, кто ты».

Так что будьте бдительны, мои дорогие студенты, и выбирайте демонов… с умом! (И запаситесь печеньем, на всякий случай).

Бисеринка № 26: «Убежала и больше никогда не возвращалась» в этих краях означает «съели»

Из отчёта этнографической экспедиции по изучению традиций племени Футас, обитающего в тропических лесах Южной Амазонии:

…Традиция «убежала и больше никогда не возвращалась» занимает особое место в культурном коде племени Футас. Изначально, как предполагалось, она описывала ритуалы, связанные с инициацией юных девушек или, возможно, миграционные процессы. Однако дальнейшие исследования и тщательное изучение фольклора показали куда более прозаичную, хоть и не менее пугающую, картину.

Выражение «убежала и больше никогда не возвращалась», как выясняется, является эвфемизмом. Крайне элегантным, надо признать, если речь идет о… каннибализме. Да, дорогие коллеги, именно так. Когда представитель племени Футас «убегает и больше никогда не возвращается», это, как правило, означает, что его, так сказать, «исключили из списка живых» путем, скажем так, «тесного знакомства с кулинарными традициями племени».

Причины столь печальной участи могут быть различными: от нарушения табу и совершения серьезных преступлений до… простого невезения. Да, порой, судя по рассказам стариков племени, «убежать и не вернуться» можно просто потому, что вождь проголодался, а мамонтов, как назло, поблизости не наблюдалось.

Несмотря на жутковатый контекст, следует отметить, что ритуал «убегания» всегда обставлен с большой помпой: песни, танцы, красочные перья. Футас – народ артистичный, даже в таких деликатных вопросах.

Мораль сей этнографической истории проста: прежде чем «убежать» в тропический лес, убедитесь, что у вас достаточно быстрые ноги и, желательно, бронежилет из ананасовой кожуры…

Бисеринка № 27: Оказалось, что у злой мачехи есть алиби

Отчёт № 47/ЗМ-Алиби

Городская стража Спящей Лощины, следователь по особо запутанным делам, гном Буркотун Камнегрыз, в здравом уме и твёрдой памяти, составил сей отчёт по делу о покушении на… ну, ту самую сиротку. (Вы знаете, какую.)

Долго ломал я голову над этой злодейкой – мачехой. Все улики, как назло, указывали на неё. Яблоки, зеркала, даже егеря какие-то подозрительные шастали. Но тут, как гром среди ясного неба, бац! – алиби.

Оказалось, в момент покушения на бедную девчушку, мачеха наша… участвовала в ежегодном конкурсе красоты среди троллей. Да, да, вы не ослышались. Тролли, красота, конкурсы – мир сошёл с ума! Свидетелей – хоть отбавляй. И все как один твердят: «Самая красивая троллиха была, спору нет!» (Что, конечно, предмет для споров, но я не вдавался в подробности).

Предъявили даже фотографии. Мачеха, вся в блёстках и перьях (где они это взяли?), очаровательно улыбается, а рядом – тролль с букетом колючек. Что тут скажешь? Железное алиби. Кто ж поверит, что она, отвлекаясь от своего блистательного триумфа, побежала отравленные яблоки раздавать?

Так что, вынужден признать: дело закрыто. Мачеха – чиста, как слеза единорога (то есть, почти). Остаётся только гадать, кто же на самом деле пытался извести сиротку. Может, это был сам принц? Или, о ужас, – бабушка? Следствие продолжается! Но уже без мачехи.

Бисеринка № 28: Ни тебе вкуса к жизни, ни тебе вкуса к смерти

Ни тебе вкуса к жизни, ни тебе вкуса к смерти…

Да-да, вы правильно поняли: ваш покорный слуга, вечно молодой, вечно голодный и немного усталый юноша-вампир, решил поразмышлять вслух. Итак, начнём...

«Что такое жизнь?» – спросит мудрец-философ и немедленно утонет в море вопросов. А вот мы, существа ночи, прекрасно знаем, что это такое: глоток свежей крови в лунную ночь, тихое шуршание крыльев летучей мыши над головой, блеск драгоценностей в темноте...

Но однажды приходит осознание: всё это теряет вкус. Нет, кровь-то хороша, да только радость давно сменилась привычкой. Так же и со смертью: вроде бы впереди вечность, ан нет – стоишь перед зеркалом, разглядывая бледную физиономию и думаешь: ну и зачем оно вообще надо?

Отсюда вывод первый: ничего хорошего в отсутствии вкусов нет. Ведь даже у оборотней волчий аппетит сохраняется столетиями, а мы, бедняги, вынуждены мириться с ощущением собственной бесполезности. Может, потому, что бессмертие – штука скучная? Или нам действительно стоит задуматься о смысле существования, пока никто не видит?

Второй пункт размышлений: зачем вампир живёт дальше, если радости никакой? Конечно, удобства очевидны: никаких морщин, старения, проблем с кожей и лишним весом. Вечная молодость и привлекательность привлекают внимание противоположного пола (хотя, признаюсь честно, лично меня это давно перестало волновать). Но всё равно грустно становится иногда: посмотришь на своих друзей-морталс, бегущих навстречу старости, радостно смеющихся детей, спешащих куда-то родителей – и понимаешь: твоё существование пустовато. Ни чувства удовлетворения жизнью, ни желания умереть – полное равнодушие ко всему вокруг.

Третье наблюдение: вкус к смерти тоже пропадает. Вспоминаются былинные времена, когда новообращённые жаждали смерти быстрее старца-крестоносца. Теперь же многие наши братья-тёмные выбирают комфортный путь полу-жизни-полусуществования. Зачем напрягаться, искать смысл, стремиться к чему-то высшему, если можно просто сидеть в своём уютном склепе и пить чай из пакетиков, ожидая следующего захода солнца?

Подведём итог: отсутствие вкуса к жизни лишает удовольствия, а нежелание расстаться с существованием превращает вас в унылого зомби без эмоций и чувств. Наверное, именно поэтому многие мои собратья уходят в путешествия, открывают собственные винодельни или коллекционируют старинные картины – лишь бы отвлечь себя от ощущения бессмысленности своего пребывания среди живых.

И наконец, последний вывод: необходимо научиться ценить каждую минуту своей вечности. Как говорил мой старый приятель граф Дракула (до сих пор обижается, что прозвище прицепилось): «Пусть ваше сердце бьётся медленно, пусть глаза видят ясно, пусть ум стремится к познанию мира!» Пусть каждый день приносит удовольствие хотя бы маленьким достижением, будь то удачная охота или победа над скукой.

Так что, друзья, берите пример с вашего скромного рассказчика: живите ярко, любите сильно, мечтайте смело – иначе какой прок от нашего с вами бесславного бессмертия?!

Ваш верный друг и товарищ по несчастью

(подпись неразборчиво)

Бисеринка № 29: Что может быть сюрреалистичнее детства?

Что может быть сюрреалистичнее детства? Вопрос, эхом разносящийся по коридорам памяти, где тени прошлого сплетаются в причудливые фигуры. Дитя, словно алхимик, превращает обыденность в золото фантазии, извлекая из серых будней искрящиеся самоцветы. Мир для него – холст, на котором он пишет собственную, ни на что не похожую историю.

Ребенок верит в драконов, прячущихся под кроватью, и в фей, что шепчут сказки на ушко. Он строит замки из песка, зная, что завтра волны их разрушат, но это не умаляет величия свершенного. Детство – это калейдоскоп, где осколки реальности преломляются в бесконечных узорах воображения.

Взрослый, закованный в цепи логики и рациональности, забывает о той магии, что когда-то питала его душу. Он смотрит на мир сквозь призму опыта, видя лишь то, что есть, а не то, что может быть. Ребенок же видит потенциал в каждой вещи, в каждой травинке, в каждой звезде.

Детство – это портал в иной мир, туда, где законы физики и здравого смысла отступают перед силой воображения. Это период, когда границы между реальностью и сном стираются, и возможно все. Разве может быть что-то более сюрреалистичное, чем эта способность видеть чудеса в обыденном, искренне верить в невозможное и создавать свой собственный, неповторимый мир?

Бисеринка № 30: В один прекрасный день снова начинаешь жить. А назавтра всё рушится

Итак, вчера я снова начал жить. Был такой восторг, помните? Бабочки в животе, магические искры из кончиков пальцев, предвкушение великих свершений. Я даже умудрился наколдовать себе вполне приличный завтрак – омлет с беконом, который не пытался сбежать со сковороды. А сегодня? Сегодня мой ментальный зверь дал дёру, украв по дороге половину зачарованных носков и философский камень, который я позаимствовал у старого ворчливого алхимика.

Вчера я видел мир в радужных тонах, каждый прохожий казался мудрым наставником, каждая лужа – порталом в неизведанное. Ну, почти каждая. Сегодня же я подозреваю, что мой сосед-гном тайно подсыпает мне в чай грибы безумия, а лужи – это просто лужи. Обычные, грязные, с лягушками. И никакого просветления.

Знаете, в этом, должно быть, и есть какая-то высшая магия – в умении радоваться моменту, зная, что завтрашний энтузиазм может обратиться в тыкву. Или, в моем случае, в стаю гиперактивных хорьков, разоряющих кладовку. И все же, несмотря на хорьков и прочие неприятности, я буду продолжать каждое утро просыпаться с надеждой. Потому что, кто знает, может быть, завтра омлет будет петь оперу. А это, согласитесь, уже кое-что.

Бисеринка № 31: Когда хочется плакать – не плачу

Когда хочется плакать – не плачу? Ха! Легко сказать! Особенно, когда вместо нежнейшего суфле с драконьими слезами получается каменная глыба, из которой можно стену строить и обороняться от орков. Тут не заплачешь, тут взвоешь!

Но, как говаривала моя бабушка, великая ведьма и по совместительству лучший пекарь в радиусе ста лиг: «Не плачь над пролитым эликсиром, а быстро выпей, пока кто-нибудь не заметил». И ведь права! Плакать – это для эльфийских принцесс с переломанными крылышками. А мы, студентки кулинарного колледжа, будущие повелительницы кастрюль и заклинательницы сковородок, – народ закаленный!

Вчера, например, варила приворотное зелье для старосты курса. Хотела, как лучше – чтобы перестал таскать мои ингредиенты. А оно бабахнуло! В прямом смысле. Пол-лаборатории в слизи, староста в перьях (где он их взял вообще?), а у меня – только легкий насморк от испарений. Плакать? Да ни за что! Быстро сделала вид, что так и было задумано – «новый рецепт, экспериментальная магия, все дела». В итоге староста до сих пор ходит за мной хвостиком и предлагает помощь в приготовлении ингредиентов. Вот что значит – вовремя не расплакаться!

Так что, девочки, запомните: слёзы – это вода, а вода нужна для бульона. Если в жизни случилось что-то такое, от чего хочется реветь белугой – остановитесь, сделайте глубокий вдох, и подумайте, как извлечь из этого выгоду. Может, из этих слёз можно сварить эликсир правды? Или вырастить волшебные грибы? В конце концов, всегда можно притвориться, что это просто луковый отвар, и подать его на дегустацию самым противным профессорам.

Не плачьте, колдуйте! И да пребудет с вами сила кухонного хаоса!

Бисеринка № 32: Тебя тошнит твоей собственной пустотой

Тяжесть в груди, словно камень, сковывающий дыхание. Невыносимая лёгкость бытия, которая давит сильнее любого бремени. Это тошнота. Тошнота от собственной пустоты.

Представь себе эльфийский дворец, сияющий в лучах вечного солнца, но внутри – лишь эхо смеха и пустые залы. Представь себе дракона, восседающего на горе сокровищ, но в его сердце – лишь ледяной сквозняк разочарования. Это и есть суть пустоты – оболочка, прекрасная и могущественная, скрывающая внутри себя зияющую бездну.

Мы наполняем себя знаниями, как древние библиотеки свитками, но эти знания не рождают мудрости, а лишь увеличивают чувство собственной несостоятельности. Мы стремимся к любви, как путники в пустыне к оазису, но наши объятия пусты, а слова лживы. Потому что лишь изнутри, из глубин души, может родиться истинное чувство.

Победить пустоту невозможно. Она – неотъемлемая часть человеческого существования, его тень. Но её можно приручить, как дикого зверя. Принять её как урок. Найти в ней не источник отчаяния, а стимул к поиску. Поиску смысла, который спрятан не во внешнем мире, а внутри себя. Этот поиск и есть истинная жизнь. И только тогда тошнота от собственной пустоты превратится в созидательную силу.

(из утраченного манускрипта «Сквозь Золотую Пыль», написанного мятежным магом Аль-Ремизи)

Бисеринка № 33: Всякая встреча больше, чем расставание

Да будет мне позволено, о достопочтеннейшие читатели, взяться за перо (точнее, за светящийся кристалл-стилус, последнее слово техники в моей пещере) и поделиться размышлениями юного, но уже порядком побитого жизнью (и гоблинами) философа. А именно – о великой дилемме встреч и расставаний.

Многие мудрецы, старцы с бородами до колен и прочие важные особы любят сокрушаться о неизбежности расставаний. Мол, как же так, мы теряем близких, вещи, иллюзии… Плак-плак, горе-то какое! А я, Иван-дурак, тьфу, то есть Иван Мудрейший (самоназвание, простите за скромность), скажу вам вот что: всякая встреча, братцы, она куда круче любого расставания!

Посудите сами: встреча – это же целый пир возможностей! Встретил ты, скажем, говорящего енота. Ну и что, что через три дня этот енот уехал к своей тёще в Залесье? Зато ты три дня трепался с енотом! Ты узнал, что у енотов свои политические интриги, они обожают тырить блестящие штуки и терпеть не могут, когда их называют «жирный тушкан». Это же кладезь знаний!

А расставание? Ну, взгрустнул ты немного, попил чаю с ромашкой, погрустил под печальную балладу о брошенном тролле – и всё. Зато воспоминания остались! И пусть скептики ворчат, что воспоминания – это лишь бледные тени прошлого. Я же скажу, что именно из этих теней и складывается наша жизнь, как мозаика из осколков волшебного зеркала. И каждая встреча добавляет в эту мозаику новый, сверкающий кусочек.

Так что, друзья мои, не бойтесь встреч! Бойтесь скуки и отсутствия говорящих енотов в вашей жизни!

Бисеринка № 34: Каждый сам за себя, и Бог – против всех

Юный бог Лесного озера, Флюггенваген III (но для друзей просто Флюгги), лениво потягивался на кувшинке размером с обеденный стол. Отражение солнца в воде играло на его чешуйчатом хвосте, придавая вид слегка помятого дискобола.

– Каждый сам за себя, – пробормотал он, щелкнув пальцами, отчего стайка головастиков в панике шарахнулась в разные стороны. – И это, я вам скажу, не просто модный лозунг, а суровая реальность бытия!

Флюгги вздохнул. Быть богом – это не только метать молнии из тростника и насылать сонливость на жадных рыбаков. Это ещё и философствовать! А философствовать, когда вокруг квакают лягушки и стрекочут стрекозы, задача, требующая недюжинной концентрации.

– Возьмем, к примеру, вон ту улитку, – Флюгги указал плавником на медлительное брюхоногое. – Она ползеёт себе по листочку, и ни до кого ей нет дела. Ни до меня, великого бога, ни до вон той пиявки, что уже приготовилась к обеду. Каждый в этом мире преследует свои корыстные цели!

Юный бог поиграл хвостом, насупился и продолжил философствовать:

– И даже я! То есть, я-то, конечно, забочусь о своем озере. Но разве это не эгоизм? Ведь чистое и здоровое озеро – это, прежде всего, хорошо для… меня!

Флюгги задумался. Солнце поднималось всё выше и выше. Яркий летний день не очень вязался с глубокими философскими размышлениями, но бога Лесного озера было не остановить.

– А Бог против всех? Ну, тут палка о двух концах. С одной стороны, я, как бог, должен блюсти баланс. А баланс – это всегда кому-то плохо. С другой… а кто сказал, что я должен быть хорошим? Может, моя божественная миссия – сеять хаос и анархию? Наслать на соседнюю деревню нашествие комаров, на пример!

Флюгги расхохотался, отчего озеро слегка забурлило.

– В общем, как говорится, будем посмотреть! Но тенденция, как мне кажется, ясна: каждый сам за себя, и бог – в первую очередь…

Бисеринка № 35: Прожорливая бездна неосуществлённых намерений

Прожорливая Бездна неосуществлённых намерений…

В каждом из нас зияет бездна. Нет, не та, что воспета Ницше, хотя и там водится всякое… хм… философское зверьё. Речь о другом – о Прожорливой Бездне Неосуществлённых Намерений. Это такая штука, куда утекают наши «вот-вот начну», «обязательно когда-нибудь», «с понедельника новая жизнь». Бездна эта алчная, ненасытная, и чем больше в неё бросаешь, тем больше она требует.

Помните, как клялись выучить эльфийский к следующему лету? А как насчет эпического романа «История одного гоблина-бухгалтера», который должен был затмить самого Толкина? Где это всё? Поглощено! Бездна ликует, переваривая ваши благие намерения, изрыгая лишь лёгкое послевкусие разочарования и самобичевания.

Почему так происходит? Возможно, все дело в лени-матушке, заботливо укрывающей нас одеялом комфорта. Или, может, в коварных сиренах перфекционизма, шепчущих: «Твоё творение должно быть безупречным… или вообще никаким!». А может, просто лень было искать хорошее название для гоблина-бухгалтера.

Но не всё потеряно! Бездну можно обмануть. Вместо грандиозных планов начните с малого: сегодня одно эльфийское слово, завтра – абзац о приключениях гоблина. Главное – не кормить её целыми пирогами намерений, а подбрасывать лишь крохи.

И кто знает, может, однажды, вместо зловещей пасти, увидите там цветущий сад реализованных возможностей. Ну, или, хотя бы, неплохой склеп для забытых начинаний. Важно помнить: даже маленький гоблин-бухгалтер может изменить мир. Если, конечно, о нём вовремя рассказать.

Бисеринка № 36: Вечность. Вот каково было быть ребёнком

Представьте себе мир, где время не существует, а каждый день – это бесконечная сага приключений, наполненная драконами из подушек, говорящими плюшевыми медведями и секретными миссиями по похищению печенья. Это и есть вечность, взгляд из глаз ребёнка.

В этом измерении реальности, минуты тянутся как карамель, а часы становятся эластичными, позволяя вместить в себя целые эпохи игр во дворе, эпические сражения с воображаемыми монстрами и кропотливое создание шедевров из песка. Законы физики? Ерунда! Ведь можно летать, прыгая с дивана, а варенье на лице – это не беспорядок, а боевая раскраска.

Взрослые, эти существа с таинственными ритуалами (вроде работы и оплаты счетов), часто забывают вкус этой вечности. Они торопятся, их глаза прикованы к часам, а в головах роятся бесконечные «надо» и «должен». Бедные души! Они упустили главное – возможность быть здесь и сейчас, в бесконечном моменте игры, смеха и безграничной фантазии.

Но иногда, очень редко, можно увидеть искру вечности в глазах взрослого. Это случается, когда они строят замок из песка с ребёнком, смеются над глупой шуткой или просто наблюдают за закатом, забыв о времени. В такие моменты они снова становятся детьми, ненадолго приобщаясь к волшебству. И это – прекрасно.

Бисеринка № 37: Никогда не остаётся времени на вечность

В скрижали бытия, где звёздная пыль оседает на письмена судьбы, высечена горькая истина: никогда не остаётся времени на вечность. Мы, смертные искры во вселенском костре, отчаянно пытаемся ухватить драгоценные мгновения, забывая о безбрежном океане времени, безмолвно текущем за пределами нашего понимания.

Как алхимики, безуспешно стремящиеся превратить свинец в золото, мы растрачиваем бесценные крупицы настоящего на пустые мечты о будущем или сожаления о прошлом. Мы строим башни из песка, уверенные в их незыблемости, пока волна неизбежности не смоет их без следа.

Вечность, как дремлющий дракон, хранит свои сокровища в лабиринтах времени. Но вход в эти лабиринты завален руинами наших упущенных возможностей и невысказанных слов. Мы слишком заняты погоней за эфемерными благами, чтобы услышать тихий шёпот вечности, зовущий нас к познанию истины.

Лишь тот, кто отважится оторвать взгляд от земной суеты и заглянуть в бездонный колодец своего внутреннего мира, сможет прикоснуться к вечности. Тот, кто научится ценить каждое мгновение как бесценный дар, тот, кто откроет своё сердце для любви и сострадания, тот и обретёт ключ к вратам, за которыми время теряет свою власть. Ибо вечность – это не бесконечный срок, а глубина мгновения, наполненного смыслом и любовью.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 38: Интуиция, мотивация и авось

Воистину, в лабиринтах бытия, где разум спотыкается о камни логики, а мудрость прячется за семью печатями, лишь три верных спутника ведут нас сквозь тернии к звёздам: Интуиция, Мотивация и его величество Авось.

Интуиция, эта капризная фея, шепчет на ухо подсказки, когда компас разума безнадежно сломан. Кто объяснит внезапное желание свернуть на незнакомую тропу в лесу, полном гоблинов? Или поменять местами ингредиенты в зелье, рискуя превратить себя в говорящую жабу? Только Интуиция, игриво подмигивая, знает истинный путь.

Мотивация, словно неутомимый тролль-погонщик, подгоняет нас к вершинам, обещая горы золота и бочку эля. Она вопит: «Вставай, ленивый эльф, мир ждет твоих подвигов!», когда хочется лишь свернуться калачиком под одеялом из паутины. Но именно благодаря ей мы поднимаем мечи, варим зелья и отправляемся в опасные путешествия.

И, наконец, Авось – самый загадочный из этой троицы. Он — тайный ингредиент любого великого свершения, дикий джокер в колоде судьбы. «Авось пронесет», – думает герой, прыгая в пропасть без парашюта. «Авось получится», – бормочет алхимик, смешивая ингредиенты, которые, по всем законам природы, должны взорваться.

Вместе они – непобедимая команда: Интуиция направляет, Мотивация пинает, а Авось… Авось делает всё остальное. Так что, друзья мои, доверьтесь этой троице, и пусть ваш путь будет усеян приключениями, неожиданными открытиями и, конечно же, изрядной долей удачи, ведь без Авось, как известно, никуда!

Бисеринка № 39: …и с этого началось

…и с этого началось. С едва уловимого шепота ветра, пронесшегося сквозь древние кроны Запретного Леса. С трещины в осыпающемся фундаменте Замка Молчания, что веками сторожил тайны забытых богов. С одинокой слезы, скатившейся по щеке спящей пророчицы, видевшей грядущую погибель.

Именно тогда, в миг незримого равновесия между светом и тьмой, когда сплелись судьбы смертных и дыхание бессмертных, начался отсчет новой эры. Не было громоподобных знамений, не сотряслась земля в предвестии грядущих перемен. Лишь тихий звон разбитого хрусталя, символ хрупкости мироздания, возвестил о начале конца.

Всё начинается с малого. С искры, способной разжечь пламя небывалой силы. С зерна сомнения, прорастающего в древо предательства. С капли надежды, питающей иссохшие души. Именно в этой точке, в момент уязвимости и откровения, зарождается то, что впоследствии станет легендой, историей, правдой или ложью.

С этого началось: с решения отказаться от привычного, с готовности взглянуть в лицо неизведанному, с отваги сделать первый шаг в бездну. И кто знает, возможно, именно сейчас, в эту самую секунду, начинается что-то новое, что изменит мир навсегда. Возможно, прямо сейчас рождается легенда.

(из утраченного манускрипта «Сквозь Золотую Пыль», написанного мятежным магом Аль-Ремизи)

Бисеринка № 40: Чужие края – зеркала наоборот

Докладываю, други мои эльфийские, а также сочувствующие: был я, Лихолесье Свистоплясович, в землях дальних, за горами Хмурыми, за реками Вспятьтекущими. И узрел чудеса, кои и в трактире «Три котелка», где завсегдатаи – тролли-философы, не баяли.

Понял я там одну важную вещь: чужие края – это зеркала наоборот! У нас, к примеру, эльфы любят тишину, природу, медитации под шелест листвы… А там – шум, гам, оркестры из кастрюль, и все чего-то бегут, как будто их гоблин за пятки кусает.

У нас, если кто в лужу упадёт, все сочувствуют, предлагают платок, а то и эльфийского вина для сугрева. А там… ржут! И снимают на свои «скрижали светописные»! Варвары, одним словом.

Еда! О, эльфийская кухня – это симфония вкусов, тончайшие ароматы, услада для нёба! А там… жарят что попало в масле, посыпают чем-то острым, и называют это «деликатесом»! Я попробовал однажды – чуть бородой не подавился! Потом неделю лечился от последствий у травницы Эглантины.

И знаете, что самое забавное? Они почему-то считают, что это у нас всё «неправильно»! Говорят, мы «отсталые», «живем в прошлом». Ну, да, живем в прошлом, где нет шумового загрязнения, где еда – это искусство, а падение в лужу – повод для сочувствия, не для потехи.

Так что прав был мой дед Свистопляс, мудрейший из мудрых: «Через чужие зеркала смотри, но свой мир не забывай!». Вот так-то, други. Берегите уши от громких звуков, желудки – от неведомой снеди, и главное – оставайтесь эльфами, где бы вас ни носило!

Бисеринка № 41: Эта жизнь моя – камешек лёгкий, словно ты

Ох, эта жизнь моя – камешек лёгкий, словно ты! Камешек, понимаете ли, – не алмаз Кохинур, не рубин Бальджура, даже не обсидиан из пещер Забытых Королей. Нет, она как простая галька, которую бард-неудачник, вроде меня, может подобрать на берегу бурной реки Судьбы, да и запустить в лягушку. (Простите, лягушки, ничего личного, просто метафора!)

Но что это я? Ах да, жизнь. Она, как этот камешек, может быть обманчиво невесомой. Вроде бы катишься себе по миру, почитываешь стихи о любви драконов к девам, подворовываешь пирожки у булочников, да уклоняешься от гнева разъяренных крестьян, чьи козы я случайно превратил в гигантских бабочек… (Не спрашивайте, долгая история, была одна трава, и заклинание не совсем правильное). И кажется, что всё легко и просто.

Но вот тут-то этот камешек и показывает свой коварный характер! Вдруг оказывается, что на нём выгравированы руны. Не простые, а Руны Предназначения! И теперь ты должен спасти мир от злобного гоблина-бухгалтера, который хочет обложить налогами всю магию! Или раскрыть заговор гномов-кондитеров, подсыпающих в свои торты ингредиент, вызывающий у эльфов приступы неконтролируемой икоты!

И вот ты уже не просто поэт, бард и любитель лягушек, а герой! Ну… или просто участник очень странных событий. Но одно я знаю точно: даже самый лёгкий камешек может стать частью мозаики, складывающейся в причудливый и неповторимый узор нашей жизни. Так что поднимем кружки с элем за камешки, лягушек и гоблинов-бухгалтеров! Да пребудет с нами удача и хороший рифмоплет!

Бисеринка № 42: Танго, это печаль, которую танцуют вдвоём

Танго – это не просто танец, это разговор душ, шёпот сердец, сплетённый из боли и надежды. Это печаль, которую двое отваживаются разделить, дабы не захлебнуться в одиночестве. В каждом шаге – отголоски потерянных иллюзий, в каждом объятии – хрупкая попытка обрести убежище от безжалостного мира.

Мелодия танго – это плач скрипки, глухой стон бандонеона, рассказывающие о разбитых мечтах, о преданной любви, о времени, ускользающем сквозь пальцы. Двое, словно тени, скользят по паркету, ведомые невидимой нитью, сотканной из общих ран и невысказанных желаний.

Взгляд, полный тоски, сменяется робкой улыбкой, и на миг кажется, что они нашли друг в друге спасение. Но танец продолжается, и вместе с ним возвращается осознание неминуемой разлуки. Ведь танго – это всего лишь мимолетная иллюзия, хрупкий мост, перекинутый через бездну одиночества.

И когда музыка стихает, партнеры расходятся, унося с собой лишь призрачный отпечаток чужого тепла. Печаль остаётся, но она уже не так всепоглощающа, как прежде. Потому что танго – это не только страдание, но и утешение, мимолетная встреча, способная наполнить жизнь смыслом, пусть даже на мгновение. Это печаль, которую танцуют вдвоём, чтобы не сойти с ума поодиночке.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 43: …и написал в дневнике: «Сюда никто не войдёт»

Бартломеус, более известный как Барт, проснулся. «Проснулся» – это громко сказано. Скорее, его веки неохотно приподнялись над сонными глазницами, словно двери старого гаража. Солнце, как назло, пробивалось сквозь щели в затхлых занавесках его склепа, раздражая и ещё больше действуя на и без того расшатанные нервы. Нет, ну кто додумался строить склеп окнами на восток?

Первым делом Барт попытался позавтракать. К сожалению, вчерашний неудачный налёт на местный донорский пункт оставил его с пустым желудком и чувством вины перед медсестрой Кларой, которая так жалобно умоляла его оставить кровь нуждающимся больным.

«Ладно, – подумал Барт, – перекушу летучей мышью». Но летучие мыши чувствовали его ауру неудачника и предпочитали держаться подальше.

День обещал быть томным. Барт попытался увлечь себя чтением древних фолиантов, но магия, как назло, сегодня не работала. Даже заклинание «вызвать чашку чая» привело лишь к появлению стакана гнилой тыквы.

Вечером, после очередной безуспешной попытки загипнотизировать старушку, выгуливающую пуделя (пудель оказался сильнее волей, чем Барт), он с позором вернулся в склеп. Захлопнув за собой дверь, дрожащими руками он выцарапал в дневнике: «Больше сюда никто не войдёт». Может, хоть здесь ему повезёт с приватностью.

Отчаяние сдавило горло холодными когтями. Барт плюхнулся на свой каменный саркофаг, стараясь не обращать внимания на сыплющуюся с потолка труху. Он чувствовал себя выжатым лимоном, брошенным в сточной канаве. Где те времена, когда одним лишь взглядом он заставлял трепетать целые деревни? Когда его имя шептали с ужасом даже самые смелые рыцари? Теперь же он не мог запугать даже чихуахуа.

Вдруг, до слуха Барта донёсся странный звук – скрежет, доносившийся из-за двери. «Неужели?!» – промелькнуло в голове. Неужели кто-то осмелился нарушить его уединение? Сердце (или то, что от него осталось) забилось с удвоенной силой. Барт медленно поднялся, в предвкушении встречи с незваным гостем. Возможно, это охотник на вампиров, жаждущий славы и наживы. Или, может быть, заблудившийся турист, ищущий туалет. В любом случае, Барт был готов.

Скрежет усилился, а затем раздался тихий скрип. Дверь медленно отворилась, являя миру… старую, облезлую кошку. Кошка, принадлежавшая местному священнику, бесцеремонно прошмыгнула в склеп и, не обращая внимания на Барта, принялась тереться о его саркофаг.

Барт застыл, ошарашенный. Весь его гнев, все его надежды на эпичную битву с треском провалились. Он уставился на кошку, а кошка – на него, с нескрываемым презрением в глазах. «Ну и кто из нас теперь неудачник?», – казалось, говорила она своим молчаливым взглядом.

Барт обречённо вздохнул и снова плюхнулся на саркофаг. Кажется, вечер не задался. Зато теперь у него был новый сосед по дому. Может, хоть с кошкой он найдёт общий язык… или, по крайней мере, её не будет раздражать запах гнили.

Бисеринка № 44: Человек придумал бесконечность

В древних свитках мудрецов Элдории говорится о том времени, когда мир был конечен, подобно кругу колодца, в котором отражалось лишь то, что в него заглядывало. Не было ни звёзд за пределами известного неба, ни морей, уходящих в неведомое. Всё было измерено и познано.

Но однажды, человек, чьё имя давно стерлось из памяти, задумался о том, что лежит за краем мира. Он начал строить в своем разуме мосты, переходы в немыслимое, создавая концепцию, которая не имела отражения в реальности. Он представил линию, тянущуюся вечно, число, возрастающее без конца, пространство, не имеющее границ. Так родилась Бесконечность.

Это открытие потрясло основы мироздания. Теперь человек больше не был связан узами конечного мира. В его разуме проявилась бездна, в которой могли поместиться бесчисленные возможности и судьбы.

Бесконечность стала одновременно даром и проклятием. Даром, поскольку открывала путь к неограниченному познанию и творчеству. Проклятием, ибо осознание Бесконечности обнажало хрупкость и малость человеческого существования перед лицом вечности.

Но человек не отступил. Он принял этот вызов, устремившись к границам своего разума, чтобы постичь тайны Бесконечности, созданной им самим. И в этом бесконечном путешествии он надеялся найти ответ на вопрос о смысле своего существования.

(из сборника рассуждений «Шёпот звёздных теней» Андреа Румелийского)

Бисеринка № 45: Пляшут искры около рта

Юный Игниус, дух пламени с амбициями размером с драконье яйцо (и, пожалуй, такой же взрывоопасный), только-только вылупился в кратере старого вулкана. Вместо пелёнок его укутывала чуть тлеющая лава, а колыбельную пели угли, тихонько потрескивая о героических подвигах старших духов огня. Правда, подвиги эти по большей части заключались в поджаривании зазевавшихся троллей и сожжении урожая недовольных фермеров, но Игниус, как и любой молодой энтузиаст, видел в этом лишь романтику и немного (ладно, много) хаоса.

Разговаривал он, к слову, довольно… искристо. В буквальном смысле. Вокруг его веснушчатого носа и вечно удивленного рта плясали маленькие искорки, то и дело подпаливая кончики рыжих, непослушно торчащих во все стороны волос. Если Игниус волновался, а волновался он всегда, искры становились крупнее и начинали шипеть, угрожая превратить окрестности в небольшой, но неприятный пожар.

Однажды, пытаясь объяснить удивленной нимфе, почему вода в реке слегка дымится, он чуть было не спалил ей косу. Нимфа, справедливости ради, отреагировала сдержанно: лишь окатила его ведром ледяной воды. С тех пор Игниус предпочитал разговаривать молча, активно жестикулируя и рисуя огненные фигуры в воздухе. Получалось не всегда понятно, но, по крайней мере, безопасно для окружающей флоры и фауны. Ну, почти безопасно.

Бисеринка № 46: И поклялся, что никогда не станет учить меня математике

«Клянусь бородой Иггдрасиля, я больше никогда! Слышите, никогда! Не прикоснусь к этим проклятым цифрам, если дело касается образования моего отпрыска!» – прохрипел я, свалившись на диван, словно подкошенный гигантским троллем.

Эльфийский школьник, говорите? Да мой Килгал – это скорее маленькое стихийное бедствие, завёрнутое в шелковый костюмчик и украшенный безупречно заплетенными косичками. И ладно бы он рос разбойником с большой дороги, так нет же, он просто… учит математику.

О, боги чисел! Вчера мы пытались осилить деление… на пальцах. Моих пальцах. И после того, как я в двадцать пятый раз объяснил, что если у тебя есть тринадцать печенек, и тебе нужно разделить их между двумя гоблинами, то… Килгал заявил, что гоблины просто должны подраться за печеньки, а математика – это скучно.

Я ему про мудрость предков, про важность точных расчётов при строительстве эльфийских мостов и про то, что даже у драконов есть бухгалтерия. А он мне в ответ – про то, что драконы просто сжигают все счета и проблемы.

Потом он попытался использовать гриб, чтобы посчитать угол падения солнечного луча на шляпку мухомора для решения задачи о площади эльфийского леса…

После этого я поклялся, что буду обучать его владению мечом, научу плести чары исцеления, даже разрешу ему дружить с гномами. Но математика… математика – это тёмная магия, подвластная лишь безумным колдунам и, видимо, моему сыну, который искренне считает, что дважды два – это фиолетовый единорог. Всё, с меня хватит!

Бисеринка № 47: Желание зачтётся как поступок

Итак, «Желание зачтётся как поступок». Да чтоб оно так и было! А то сидишь тут, в библиотеке, пыль глотаешь, пока какой-нибудь профессор вещает о Категорическом Императиве. Императив у него, понимаешь ли! А у меня – острое желание выспаться!

А знаете, что? Желание – это ведь тоже действие! Вот я, к примеру, сильно желаю сдать завтрашний экзамен по метафизике. Прямо вот всем сердцем желаю! Значит, я УЖЕ совершил действие! Я, можно сказать, как Геракл – совершил двенадцать желаний! Ну, почти. Пока только одно, но очень сильное!

Можно даже философскую базу подвести. Если Вселенная – это энергия, мысль – это энергия, а желание – это очень сильная мысль… то, вуаля! Желание – это концентрированная энергия, направленная на достижение цели! Это почти как заклинание! «Экзаменус Сдантус!» – и всё, свободен!

Ну, хорошо, ладно, уговорили. Может, не совсем как заклинание. Может, Вселенная не обязана исполнять мои капризы. Но факт остаётся фактом: желание – это первый шаг! Сначала захотел – потом пошёл и сделал. А я уже первый шаг сделал! Осталось всего-то – второй, третий… и желательно, чтоб между ними была ночь, а я – в кровати! Потому что после двенадцати часов размышлений о метафизике, единственное мое сильное желание – это горизонтальное положение и отключение мозга.

Так что, получается, желание спать тоже зачтётся мне как поступок, направленный на мое физическое благополучие, а значит в итоге – и на благо всего человечества! Логично же?

Бисеринка № 48: Почему не падает небо

Итак, почему же не падает небо? Вопрос, достойный пера начинающей звездочки философско-магического факультета, то есть меня. Конечно, можно задвинуть нудную теорию о магических полях, удерживающих небесный свод от сокрушительного падения на наши бренные головы. Но где тут изюминка, где искра божественного безумия?

Представьте себе, что небо – это огромный, невероятно ленивый котик. Да-да, именно котик! Знаете, такие вальяжные создания, которые спят где попало и плевать хотели на гравитацию. Так вот, этот небесный кот настолько разжирел от космической пыли и звездной сметаны, что просто не в состоянии сдвинуться с места. Плюс, его постоянно щекочут солнечные лучи, а это, знаете ли, очень расслабляет.

Или другой вариант: небо – это огромный магический пирог, который испекла сама богиня кухни! И падает он не потому, что его удерживают какие-то там поля, а потому, что богиня очень постаралась. Тесто получилось таким плотным и вкусным, что его просто невозможно уронить. А если кто-то попробует, то получит половником по лбу!

В общем, причин, почему небо не рухнуло на нас, масса. И все они, безусловно, прекрасны и нелепы. Но главное – небо держится! Возможно, просто из вредности. Ведь, согласитесь, упасть – это слишком просто и неинтересно. Гораздо веселее висеть и дразнить нас своими загадками. А нам, студентам, остается только гадать и писать безумные эссе на эту тему. И, честно говоря, мне это очень нравится!

Бисеринка № 49: Вы не смогли построить рай, а я смогу

Ну что, дорогие мои угрюмые предсказатели конца света, любители посыпать голову пеплом и рассказывать, как всё плохо? Я вас слушаю, слушаю и думаю: «Эй, а что, если перестать ныть и попробовать что-то изменить?» Нет, я понимаю, строить рай дело хлопотное. Тут и ангелов приходится подкупать, и демонов усмирять, и вообще, с планировкой вечные проблемы. Но вы же даже не попытались!

Вы тычете пальцем в грязные улицы, коррупцию в высших сферах, драконов, засоряющих воздух смогом… Да, проблемы есть. А где их нет? В загробном мире, куда вы так стремитесь? Позвольте усомниться. Там, наверное, тоже свои очереди, бюрократия и злые черти, требующие взятки в виде грешных душ. Ну уж нет, я пас!

Я молод, полон энтузиазма и, чего уж греха таить, слегка наивен. Я верю, что можно построить рай. Не идеальный, конечно. Без небольших грешков и косяков никуда. Но это будет рай, в котором приятно жить, где люди улыбаются друг другу, где эльфы варят отличный кофе, а гномы строят дома, которые не рухнут через год.

У меня нет волшебной палочки (пока что), нет армии ангелов (но я работаю над этим), и нет тонны золота (а вот это печально). Но у меня есть кое-что поважнее: вера в то, что мы можем сделать этот мир лучше. Так что подвиньтесь, угрюмые пророки, дайте дорогу оптимистам! Я иду строить свой рай. И знаете что? Вы все в гости приглашены! Если, конечно, перестанете ворчать.

Бисеринка № 50: Нет, это не вальс

Эльфийский юноша по имени Элронд, что было, мягко говоря, иронично, учитывая его отвращение к героическим подвигам и любовь к… музыке, стоял, прислонившись к древнему дубу. В ушах у него, как всегда, играла мелодия. На этот раз – разухабистый гномий рок.

– Нет, это не вальс, – вздохнул Элронд, поправляя слегка съехавшие на нос очки. Очки были необходимы, ведь без них его изысканное эльфийское зрение не могло разобрать нотную вязь на его любимом потрепанном свитке с партитурами.

Он только недавно сбежал из дома, из вечной тоски эльфийских гимнов и баллад. Тоска эта, по иронии судьбы, была ещё более невыносимой, чем уроки фехтования с дядей Аларионом, который, к слову, никогда не проигрывал. Элронд мечтал о вальсе. О настоящем, умопомрачительном, сногсшибательном вальсе, который заставит плясать даже тролля.

Следующей в его плейлисте шла музыка орков. Тяжелые барабаны, грубые духовые инструменты, вокал, напоминающий предсмертный хрип. Элронд поморщился.

– Нет, ну точно не вальс. Это скорее похоронный марш по моей надежде, – пробормотал он.

Затем настала очередь музыки людей. Что-то барочное, пышное, с обилием скрипок и клавесина.

– Хм, помпезно, но… Нет, это не вальс. Слишком вычурно, слишком… человечно. Эльфы так не танцуют, – констатировал Элронд.

В отчаянии он запустил запись, сделанную им ночью у пруда. Там плескались какие-то неопознанные амфибии, издавая странные звуки.

– Может, хоть земноводные знают толк в музыке? – прошептал он.

Звуки пруда оказались набором бульканий, кваканья и писка. Элронд вздохнул ещё громче.

– Нет. Это однозначно… не вальс. Но что же это такое? И главное – где его найти, мой идеальный вальс?

Элронд закрыл глаза, пытаясь сконцентрироваться. Он представлял себе этот вальс: плавный, как течение реки, но мощный, словно горный обвал. Мелодия должна быть одновременно и печальной, и возвышенной, такой, что заставляет сердце тосковать, но при этом наполняет его надеждой, а звуки – кружить и увлекать за собой, словно осенний лист в вихре ветра.

Разочарованно вздохнув, он опустился на траву под дубом. Свиток выпал из его рук. Внезапно, краем уха, он услышал тихий шелест. Это были не листья. Элронд приподнялся и прислушался. Звук становился всё отчетливее: тонкий, мелодичный, словно кто-то играет на хрустальной флейте.

Забыв обо всём, Элронд побежал на звук. Он пробирался сквозь кусты, перепрыгивал через поваленные деревья, пока не оказался на небольшой поляне. В центре поляны, под лучами заходящего солнца, танцевала девушка. Ее движения были плавными и грациозными, а изящные руки словно рассказывали историю.

Музыку издавала река, протекавшая неподалеку. Вода, переливаясь через камни, создавала неповторимую мелодию, в которой сплетались звонкие трели и глубокие басовые ноты. Элронд замер, забыв про все свои поиски и разочарования. Он понял, что нашел то, что искал. Это был не просто вальс, это была сама жизнь, запечатленная в звуках и движении.