И забилось застывшее сердце

Скука«Моя дорогая...»Нет, не годится! Никакая она мне не дорогая!«Моя уважаемая...»А за что ее уважать? За то, что вчера дала мне леща?«Моя непокорная...»Если напишу так, то поймет неправильно.«Моя...»А с какой стати она — моя?Моя...Я ли виноват, что она заманила меня в свои сети?Покусывая кончик пера, я улегся на лавку. Дурманящий аромат растопленного воска в подсвечнике всегда действовал на меня как снотворное. Но сейчас мне не хотелось спать. Ведь я впервые за свои две с половиной сотни лет, наконец, вспомнил, как и почему оказался здесь, в винном погребе, обреченный на изоляцию от солнечного света до конца своих дней.И хотя прежде, будучи простым человеком, я обожал вино до одури, ставши бессмертным и запертым внутри помещения, кишащего всеми сортами моего любимого напитка, я возненавидел его пуще жизни. Дни, месяцы, годы, века напролет я только и делаю, что вдыхаю этот запах. Этот …