Сигнал

Глава 1Слепому невозможно объяснить красоту цветной радуги.Осень 1984 года воняла мелом, мокрой шерстью пальто и кислыми яблоками, которые мы с Серёгой Ковалёвым тырили из сада за школой №12.Мне десять, я — Лёха, пацан с вечно порванными штанами, с коллекцией марок и мечтами о том, как я само собой стану космонавтом, а потом напишу роман , как у Беляева, только круче конечно.Школа — это четвёртый «Б», парты, исцарапанные циркулем, и Марья Тарасовна, которая смотрит на нас сквозь толстенные стёкла своих очков, как на стаю воробьёв, что вот-вот разнесут класс.А Серёга — он был личный цирк нашего класса, наш абсурдный бог хаоса.Длинный, как швабра, с вихрами, которые торчали, будто антенны для ловли сигналов из космоса, он придумывал такие шкоды, что даже пионервожатая Лариса, с её вечным «Ребята, стройтесь!», иногда хихикала.Серёга мог засунуть лягушку в парту отличнице Ленке, подсыпать п…