Кот на мольберте

Глава 1

Лес, поле, художник и мольберт. Для кота здесь нет места. Он ошибка. Рассказ о том, как мы создаём идеальный мир, который рушиться по щелчку пальцев - потому что он ненадёжен. И поэтому должен разрушиться.

В тиши превозносит себя прекрасный лик человеческого естества. Простота, совершенство, жизнь, её начало и конец – становится понятным и бесконечно единовременным, поскольку более не существует чего-то устрашающего. Существует лишь природа, человек и их взаимодействие, совместная работа, провозгласившая право любить и быть любимым – искусство – ошибка.

Много ли вы знаете о творчестве? А о людях, которые его создают? Творчество и человек – неразличимое целое, потерянное и вновь приобретённое временем, утекающим сквозь думы о насыщении вещественным благом. Много ли мы знаем о самих себе, чтобы себя ненавидеть или любить? Много ли мы знаем…

«Прекратить! Прекратить!..» - думал Художник, чтобы не думать.

Небритый, в мешковатой одежде, местами запачканной и оборванной. Тем не менее мужичок выглядел прилежно и достаточно… безопасно. Наверное, «безопасно» не самое точное выражение, но оно в точности описывает состояние рядом с этим человеком.

Выглядел он таким неаккуратным и одновременно интеллигентным, словно вышел из фильма. Но он любит говорить – «вышел из картины». Сейчас он её пишет, и кто выйдет из неё не знает. А знает лишь краски, громкую тишину, любовь, тоску и смирение. Быть Художником – быть никем, просто быть. Некоторые об этом мечтают. Некоторые этого боятся.

«Хватит! Тихо!» - вновь попросил Художник.

Ладно.

Тёмно-зелёные ели, освещённые наскоро остывающим солнцем. День подходил к концу, как и тревога о том, чтобы всё успеть. Шевелящиеся тени, граница между лесом и полем, на котором стоял Художник, его мольберт, мотоцикл с коляской и несколько теней, оценивающе присматривавшие за тем, что сейчас происходит.

Кисть будто сама собой двигалась по белоснежной основе, оставляя след живого и неопределённого цвета. Раскрывающий красоту ум приостановлен, потому что задан целью раскрыть, а не поглотить или оценить. Художник сейчас не один. Он на свидании, как уже говорю я. Это свидание очень легко сорвать или испортить, если пытаться сделать что-то противоестественное – стать кем-то. Точнее пожелать стать кем-то...

«А ну!..» - разозлился Художник на меня.

Всё. Не вмешиваюсь.

Он писал картину и просто наслаждался этим. Неописуемая роскошь. Просто делать что-то и не оценивать, насколько это выгодно. Это просто есть, и у этого нет цели.

Пока мужичок сердился на меня, вдруг из леса выбежал Кот. Самый обычный черный Кот. Он остановился возле начала поля, а затем уселся и начал глядеть на Художника.

Кисть замерла, краски замолкли, а ветер притих, ожидая, как отреагирует мужичок. Это важно, потому что картина почти окончена. На ней уже всё изображено и Кот… так скажем, в планы не входил. Поэтому художник пытался его прогнать.

Мужичку необходимо было закончить работу, а Кот мешался, словно волос на экране смартфона. Будто в зубах торчит тот самый кусок, от которого невозможно избавиться. И ещё сотня примеров, иллюстрирующих насколько не к месту этот Кот…

- Брысь! – кричал художник. – Уходи!

Но Кот не уходил, а лишь смотрел зелёными глазами на своего недовольного собеседника. И мужичка это начинало выводить из себя. Кот – ошибка, его не должно быть. Его не должно быть! Он в планы не входит!

Ещё минуту художник пытался прогнать Кота. Тогда он решил поднять маленький камень и бросить в нахальное животное. Но как только рука замахнулась, Кот встал. Он посмотрел взглядом, от которого у художника пошли мурашки по телу. И тогда он понял…

В этих зелёных глазах читалась сама природа. Будто лес оскорблённо и с ненавистью смотрит на него. К художнику пришло, как он это зовёт – озарение: Кот должен быть здесь. Потому что это и есть то самое естество, за которое держится творец.

Лёгкость и простота жизни – её совершенство. Потому что она никогда не идёт по плану. Она просто идёт, и она просто есть. И взглянув невооруженным глазом можно это увидеть, как ошибку…

- Прости, - пробормотал художник. – Постой…

Кота уже не было. Он ушел.

Мужичок тем временем взглянул на свою картину и молча взял кисть в дрожащую руку, волнуемую невыносимым стыдом.

Он думал, слушал, присматривался. И уже делал это так, словно всё идеально. Я не лезу к нему с рассуждениями, Кот не мешает. Сама природа остановилась и дала ему шанс, о чём свидетельствует исхудалое описание с повествованием…

Художник бросил кисть.

Потому что утратил то, ради чего пришел.

Ну а что до меня? Так я ухожу за котом. Он идёт к самым интересным сценам, знайте ли. Уверен, и к тебе мы являлись, и не раз…

Я, конечно, пожертвовал драматургическим финалом, но обязан сказать, что мы были рядом с ним ещё до того, как он нас заметил.