Номер на визитке

Глава 1

В тот день Артём собирался домой сразу после уроков. Небо затянуло серыми облаками, и на улице становилось прохладнее. Он уже почти дошёл до автобусной остановки, когда заметил возле скамейки чёрный кошелёк.

Сначала он просто прошёл мимо. Потом остановился.

Вокруг никого не было. Только ветер гонял по асфальту сухие листья.

Артём поднял находку и открыл её. Внутри лежали деньги, несколько банковских карт и документы на имя Игоря Власова. Между отделениями для карточек торчала небольшая белая визитка.

На ней был напечатан только номер телефона.

Без имени.

Без адреса.

Без каких-либо пояснений.

Артём решил позвонить.

После нескольких гудков ответил мужской голос:

— Слушаю.

— Здравствуйте. Я нашёл кошелёк. Там была ваша визитка.

На другом конце наступила короткая пауза.

— Где вы его нашли?

— Возле остановки на улице Абая.

— Я подъеду через двадцать минут.

Связь оборвалась.

Странно было уже то, что мужчина даже не спросил, что именно лежало внутри. Обычно люди пытаются убедиться, что речь идёт об их вещи.

Через двадцать минут возле остановки остановилась серебристая машина.

Из неё вышел высокий мужчина лет сорока.

— Кошелёк у тебя?

— Да.

— Покажи.

Артём протянул находку.

Мужчина быстро заглянул внутрь и кивнул.

— Всё на месте.

— Это ваш кошелёк?

— Конечно.

Ответ прозвучал слишком быстро.

— Тогда как вас зовут?

Мужчина нахмурился.

— А зачем тебе?

— В документах написано другое имя.

Несколько секунд они молча смотрели друг на друга.

После этого мужчина резко развернулся.

— Ты ошибся. Это не тот кошелёк.

Он сел в машину и уехал.

Артём остался стоять на месте.

Теперь всё выглядело ещё страннее.

Если кошелёк не его, зачем он приехал?

Дома Артём снова достал визитку.

Он долго смотрел на номер, потом решил попробовать ещё раз.

На этот раз трубку взяла женщина.

— Алло?

— Извините. Я звоню по номеру с визитки. Я нашёл кошелёк.

— Кошелёк?

Голос женщины дрогнул.

— Подождите... Там есть документы на имя Игоря Власова?

— Да.

— Где вы его нашли?

Через час они встретились в небольшом кафе.

Женщина оказалась примерно того же возраста, что и мужчина из машины.

Когда Артём показал документы, она внимательно посмотрела на фотографию.

— Да, это Игорь.

— Ваш знакомый?

— Брат.

— Тогда почему номер телефона на визитке ваш?

Женщина тяжело вздохнула.

— Потому что раньше этот номер принадлежал ему.

Артём почувствовал, как по спине пробежал холодок.

— Раньше?

— Да.

— А сейчас?

Она несколько секунд молчала.

— Уже два года как его нет.

Артём не сразу понял смысл этих слов.

— Нет?

— Он погиб.

На столе повисла тишина.

Теперь происходящее выглядело совершенно нелогичным.

Если мужчина погиб два года назад, кому тогда принадлежал кошелёк?

И кто приезжал за ним сегодня?

Женщина попросила оставить ей находку.

Но Артём отказался.

Слишком многое не сходилось.

На следующий день он снова отправился к месту, где нашёл кошелёк.

Сначала ему казалось, что это бессмысленно.

Однако возле остановки сидел пожилой дворник.

Он вспомнил тот день.

— Да, видел мужчину.

— Он потерял кошелёк?

— Нет.

— Тогда что случилось?

— Он стоял здесь минут десять. Всё время смотрел на дорогу. Потом положил что-то на скамейку и ушёл.

— Сам положил?

— Конечно.

Теперь загадка начала складываться.

Кошелёк никто не терял.

Его специально оставили.

Вечером Артём снова встретился с женщиной.

Когда он рассказал ей о словах дворника, она неожиданно побледнела.

— Покажи визитку.

Она долго смотрела на небольшой кусочек картона.

Потом перевернула его.

На обратной стороне едва заметно проступали продавленные буквы.

Будто кто-то когда-то что-то написал ручкой на листе сверху.

Женщина достала карандаш и осторожно заштриховала поверхность.

Постепенно появились слова.

«Прости меня».

И подпись.

Имя мужчины, который приезжал за кошельком.

Женщина закрыла глаза.

— Теперь понятно.

Оказалось, два года назад именно этот человек был за рулём автомобиля, в котором погиб её брат.

Следствие признало происшествие несчастным случаем.

Но водитель всё это время чувствовал свою вину.

Он не решался встретиться с семьёй погибшего.

Не находил слов.

Поэтому спустя два года оставил кошелёк с документами и старой визиткой, надеясь, что вещь попадёт к родственникам.

Это было его запоздалое извинение.

Неудачное.

Странное.

Но искреннее.

Через несколько дней женщина попросила Артёма прийти снова.

Она улыбалась впервые за всё время.

— Спасибо.

— За что?

— Иногда человеку нужен кто-то посторонний, чтобы правда наконец нашла дорогу.

Артём посмотрел на визитку, которая всё ещё лежала на столе.

Обычный кусочек картона.

Но именно с него началась история, которую невозможно было угадать.