Смертельный трюк бабушки

Глава 1Знаменитый питерский дождь — это не погода, а состояние души. Особенно в девяностые, когда обнищавший облупленный город смердел дешёвым бензином, перегаром и надеждой, которая уже начала подгнивать. Артём шёл по Лиговскому, засунув руки в карманы рваного пуховика, и думал о том, что честный труд — это миф, придуманный теми, кому не хватило ума жить иначе.Комиссионка «Назад в СССР!» ютилась между ларьком с сигаретами и заколоченным кинотеатром. Вывеска кричала жёлтыми буквами, отчаянно, как проститутка на рассвете. Внутри пахло нафталином, старыми книгами и чем-то ещё — чем-то, что заставило Артёма задержаться у витрины.Шапка-ушанка лежала среди хлама, как бриллиант в куче битого стекла. Мех походил на шкуру дохлого медведя, а подкладка была выцветшей, будто её стирали в водке. Но когда Артём прикоснулся её, мир дрогнул.В ней определённо что-то было. Он не мог сказать, в чём дело.…