Коррозия

ПрологУтро в мастерской Дитмара Хоффа всегда начиналось одинаково. Не с запаха кофе, который он считал бестолковой кислой жижей, а с тонкого, едва уловимого аромата оружейного масла и звука. Размеренного, гипнотического звука, с которым сталь боевого ножа скользила по кожаному ремню для правки. Шорк… шорк… Этот ритм упорядочивал мысли, гасил эмоции, превращал хаос мира в простую, понятную геометрию лезвия и угла заточки.Стены мастерской, расположенной в подвале старого дрезденского дома, напоминали музей. Но не тот, где экспонаты спят под стеклом. Здесь оружие жило. На аккуратных магнитных держателях висело все: от траншейного ножа времен Первой мировой, с его грубой, смертоносной простотой, до изогнутого, хищного керамбита из черной керамики. Для Дитмара это были не сувениры, а инструменты. Каждый со своей историей и предназначением.Дверь наверху скрипнула и по лестнице, нарушая утренн…