Икра по-пиратски, или ГОСТ для Барона Буль-Тарана

Глава 1

Флагман «Несокрушимая Тоска» дрейфовал в Поясе Забвения — месте настолько глухом, что даже свет облетал его стороной из-за плохой репутации.

Императрица Сиротка Хуанита стояла на капитанском мостике, скрестив руки на груди. Ее взгляд был тяжелее гравитации черной дыры. — Навигаторы орут, что мы заблудились? — процедила она, глядя на бесконечную черноту за стеклом.

Генерал Аксель, чья титановая нога была приварена к палубе для надежности, виновато моргнул оптикой. — Мой Император... Пространство здесь нелинейно. Мы попали в район Мертвого Спама. Наши карты показывают одновременно все маршруты и ни одного. Нам нужен тот, кто чует варп-течения не приборами, а печенкой.

Хуанита прищурилась. — Зови этого бородатого анархиста. Только обыщи сначала. Если опять притащил контрабанду в виде самогонного аппарата внутрь главного сервера — выкину в шлюз вместе с железякой. АКТ I: ЛОЦМАН С ОКРАИНЫ

Лёха 505 выглядел так, будто его собрали из запчастей разных эпох на свалке за Облаком Оорта. Огромная борода, в которой запутались крошки сухарей и пара дохлых (но очень гордых) космических вшей, скрывала половину лица. На нем был тулуп, пахнущий рыбой, бензином и свободой.

Он вошел в рубку, покачиваясь, хотя гравитация была нормальной. Просто Лёха 505 всегда жил в состоянии легкого похмелья высшей пробы. — Ваше Величество, — прохрипел он, дыхнув перегаром такой плотности, что датчики радиации зашкалили. — Докладываю. Дорогу знаю. Но есть нюанс. Тут Черные Корсары Барона Буль-Тарана шалят. Они любят грабить честных путников. А у вас, я гляжу, борща свежего полные трюмы?

Хуанита сузила глаза. — Ты хочешь сказать, лоцман, что мой флагман могут ограбить какие-то пираты-алкоголики? — Не то чтобы ограбить, Хозяйка, — почесал бороду Лёха. — Они ж эстеты. Им ваша синтетика не нужна. Они ищут душу. Настоящую закуску. У них там сухой закон от скуки галактической. Как увидят настоящую закусь — звереют хуже пиратов Кромешной Дыры. АКТ II: АБОРДАЖ И ИКОРНАЯ БАТАРЕЯ

Они появились внезапно. Десятки черных рейдеров класса «Похмелье», переделанных из старых мусоровозов. Они вылетали из метановых облаков, сверкая ржавыми абордажными крючьями. На главном экране появилось лицо Барона Буль-Тарана. Его глаз нервно дергался. — Стоять, смертные! — проскрипел динамик. — Отдавайте провизию! Нам нужно топливо для веселья! У нас корпоратив на планете Дзета-Сатурн накрывается!

Генерал Аксель уже активировал боевые протоколы. — Зарядить фотонные торпеды! Цель — их главный калибр! — Отставить! — рявкнула Хуанита. — Борщ не дам. Это стратегический резерв. Лёха! Делай что-нибудь, ты же местный!

Лёха 505 хитро улыбнулся, обнажив золотой зуб, который работал еще и как передатчик. — Есть идея, Хозяйка. Народное средство. Против этих мажоров только одно работает. Наше. Родное.

Он ринулся в лифт, ведущий на нижние палубы. — Что этот пьяный киберпанк творит?! — взвыл Аксель, уворачиваясь от первых залпов корсаров. — Он сейчас взорвет нам реактор своими самопальными гранатами!

Но Лёха вернулся не с взрывчаткой. В руках он держал огромный, сияющий золотом Аквариум Жизни — герметичный контейнер, внутри которого покоился Великий Запас Дальнего Похода. Банка. Пятилитровая. Из толстого стекла. Внутри нее, переливаясь подобно жидкому рубину, лежала Красная Икра. Настоящая. Сделанная по рецепту, который забыли боги.

— Заряжай кормовые мортиры! — скомандовал Лёха бортовому компьютеру. — Калибр «Праздничный». Огонь по готовности! — Но это же биологическое оружие! — взвизгнул Главный Интендант. — Это преступление против продовольственной безопасности! — Молчать, бухгалтерия! — рявкнул Лёха. — Работаем по-простому!

С ревом, похожим на крик чаек над Охотским морем, снаряд вылетел из пусковой шахты. Это было красиво и страшно. Пятикилограммовая банка красной икры летела сквозь вакуум быстрее звука.

Она ударила точно в лобовое стекло ходового мостика флагмана пиратов. ДЗЫНЬ-БРЯК. Стекло пиратского корабля выдержало. Но крепления — нет. Банка пробила стекло, прошла сквозь рубку управления и врезалась прямо в открытый рот Барона Буль-Тарана, который как раз открыл пасть, чтобы

отдать приказ о расстреле.

Наступила секунда абсолютной тишины. Затем... Барон замер. Его кибернетический глаз перестал дергаться. Багровый цвет кожи сменился на нежно-розовый. Он медленно прожевал. Проглотил. По металлической челюсти скатилась слеза. Настоящая, маслянистая. — Ик... — сказал Барон. — Это... это же... зернистая. Высший сорт. ГОСТ 18173-2004...

Он посмотрел на свои орудия. Потом на банку. Затем на своих головорезов. — Ребята... — тихо прогудел он в общий канал. — Вы как хотите, а я... я пас. Я лечу домой. К жене. Она мне вчера селедку разделала. С луком. Мне надо быть дома.

Флот Черных Корсаров дрогнул. Идеология пиратства рухнула под весом настоящего деликатеса. Один за другим черные корабли отключали щиты, опускали флаги и ложились на обратный курс, ведомые единственной мыслью: найти хлеб и намазать. ЭПИЛОГ: ВКУС ПОБЕДЫ

«Несокрушимая Тоска» продолжила путь. Лёха 505 сидел в кресле штурмана, сыто икая. — Добро, Хозяйка, — прошептал он, поглаживая бороду. — Провел вас через самую задницу Вселенной. Бесплатно. За идею.

Хуанита подошла к нему. В ее руке была огромная бутыль с прозрачной жидкостью. — Какой бесплатный, окстись, — хмыкнула она, протягивая бутыль. — Это спирт медицинский. Чистейший. Для протирки контактов.

Лёха прослезился. Впервые за сто лет космический лоцман плакал трезвым. — Хозяйка... — выдохнул он. — Да я теперь с вами... до самой смерти. Или пока водка не кончится. Что наступит раньше.

Где-то позади, в грузовом отсеке, Мастер Квон пытался соскрести со стенок Великого Казана остатки икринок, которые пытались устроить революцию и основать свою цивилизацию. — Варварство, — бормотал Квон. — Использовать благородную икру как картечь... Дикость какая. Хотя... текстура интересная. Надо будет рецепт записать. Назову «Икра по-пиратски».

Хуанита села на трон. Вселенная снова была в безопасности. Потому что где-то там, впереди, их ждал дом. И Борщ.