Смерть на ромашковом поле

Глава 1Часть ⅠВ одном маленьком, совсем не прекрасном мире. Мире, где смерть ценилась по весу собственной неизбежности, жила-была сама Смерть.Не было у неё ни облика, ни плоти, ни черт, по которым можно было бы узнать её в толпе — ведь толпы там, где она ступала, обычно не оставалось. Она была тенью без света, шёпотом без голоса, пустотой, в которую проваливалась сама реальность. И всё же, каждый, чья душа ещё не обратилась в пепел, чувствовал её приближение: как холодок между лопаток, как заминку в дыхании, как внезапную тишину среди шума жизни.Днём она была серой, как пепел забытого костра, ночью — чёрной, как беззвёздное небо над пустыней. Но цвет её не имел значения. Важно было лишь одно: она приходила тогда, когда должна была прийти.Она не была ни злой, ни доброй — просто необходимой. Как дождь для пустыни, как тень для света. В мире, где люди торговали воспоминаниями, мечтами и да…